subdiversão

Últimas minhas

2009-09-21T03:44:00.005-03:00

Só mesmo esta inseparável insônia para me fazer voltar aqui. Isto e um ciuminho de ver alguns amigos na sua mini-blogosfera, trocando comentários.

Nos últimas horas, vi o Arnaldo Antunes enfiar uns cartazes com as palavras TABU e TOTEM para dentro da própria roupa.

Nos últimos dias, chorei ao ler Eliane Brum.

Nas últimas semanas, choveu muito. E faltou luz em Satolep. E a mãe contou histórias do passado, no escuro. Do tempo em que se conversava na volta do lampião, em Canguçu.

Nos últimos meses, perdi o convívio de muitos amigos para a distância. Tenho saudade todos os dias. Se este servir para nos manter perto, aqui estou.

Melhores

2009-05-26T22:16:00.003-03:00

Conheço poucas pessoas com quem realmente vale dividir uma mesa de bar. A maioria delas saquei na primeira que eram desse time, das que a gente filosofa, duvida, dá risada junto.
Falo desse boteco num sentido figurado. É para me referir à gente com quem se partilha a vida.
Meu amigo Fernando é um desses. E vai para a China, o filho da puta!

Porto Alegre fica menos bêbada e mais sem graça.

Chorei

2009-05-12T01:23:00.004-03:00

Leiam, leiam, leiam o "diário_BARBARA PINA" da piauí_32, que chegou hj!

Leite Derramado

2009-04-07T01:11:00.003-03:00

Mal comecei e já gostei:

"Sirene na rua, telefone, passos, há sempre uma expectativa que me impede de cair no sono. É a mão que me sustém pelos raros cabelos. Até eu topar na porta de um pensamento oco, que me tragará para as profundezas, onde costumo sonhar em preto-e-branco."

Um brinde aos insones!

E viva Chico Buarque, que está melhor a cada livro!

Silence, please

2009-03-17T23:15:00.001-03:00

Procuro silêncios. Pago bem. Se achares, não me liga, manda um e-mail.

Filmes de Óscar

2009-03-05T11:24:00.005-03:00

Slumdog Millionaire e Milk são filmes normais. Numa escala Péssimo/Regular/Bom/Muito Bom/Ótimo eu fico com Bom para os dois. O primeiro poderia passar na sessão da tarde, está quase no Regular. E aquela "dancinha" no final... Melhor nem comentar. Já o segundo fica mais próximo do Muito Bom, por conta da atuação inesquecível do Sean Penn. Se um dia o mundo precisar de uma justificativa para a existência do ofício de ator, aí está ela.

Podem continuar falando mal, mas o Benjamin Botão ainda é o menos médio, até agora.

Bueno, vou tentar O Leitor. Até aqui, que merda de Oscar, hein? Não precisa ir muito longe para comparar: em 2007 e 2008, tivemos Juno, Sangue Negro, Onde os Fracos não têm vez, Babel, Cartas de Iwo Jima e Pequena Miss Sunshine.

PS: Acabei de ver O Leitor. Este sim, digno de participar de premiações. Muito bom!

Bi

2009-03-01T01:15:00.006-03:00

Essa guria rápida, inteligentíssima, esperta, queridona e mais vários outros adjetivos resolveu nos abandonar por um ano. Parte amanhã para a terra onde o Caetano foi infeliz. London, London será um lugar mais alegre a partir de agora.

Para amenizar a falta que a Bi fará, a acompanharemos por aqui.

Não a conhece? Mais um motivo para ler!

Eu recomendo.

Das conversas no msn e no ônibus

2009-02-03T21:18:00.005-02:00

Antiquado devo ser eu por achar que, mesmo no msn, as pessoas devem ter educação. Dizer bom dia e boa noite, mandar beijo ou abraço, avisar que estão demorando para responder - por conta de uma pizza calabresa que quase se derrama sobre o teclado - e essas bobeiras de um senhor mal acostumado como eu.

Mas admito que se passa por cada situação embaraçosa... O que fazer com aquele amigo que a cada palavra dá enter e em 30 segundos já encheu tua tela e teu saco com perguntas idiotas? Quando isto acontece não vejo muita solução a não ser enfrentar o velho "climão de fim de conversa no ônibus", como bem comparou meu amigo Henrique, esses dias.

Trata-se de cortar o papo e ter de continuar ali, na presença do vivente. No ônibus, você ainda inventa uma desculpa: "Licença, eu tô muito cansado, vou tentar dormir um pouco." Já no msn, não há muitos subterfúgios. Eu digo: "Tenho que ir. Vou jantar." E continuo ali, teclando com todos os que me interessam, postando neste blog, etc. Será que só eu sinto vergonha disso? Ou do climão no bus?

Bom, mas juro que isso é só para os muito chatos, que eu só citaria aqui sob tortura!

Nem tudo tem jeito nessa vida...

Hot Joy

2009-01-30T01:52:00.007-02:00

Há alguns anos, tive de me retirar de um show d'O Rappa, no Opinião, antes de assistir ao bis. O calor era insuportável.

Mais de três anos depois dos Strokes tocarem em Porto Alegre - num show em que o empurra-empurra e a estupidez dos seguranças, aliados ao som péssimo do hoje Pepsi On Stage, fizeram com que o vocalista Julian Casablancas perguntasse: "What a fuck is this place?" -, anteontem foi a vez do Little Joy.

É uma pena quando tu vais comentar o que achou de um show e acaba falando mais dos elementos que não têm a ver com a música em si. A acústica, o ar condicionado, as cadeiras etc. não deveriam vir à frente.

Saí do Opinião comentando do calor inacreditável e da brevidade da apresentação deles. Bom, sobre esta não havia muito o que fazer mesmo, afinal, eles só possuem umas onze músicas. Agora, a temperatura dentro da casa noturna...

Hoje fui ler o que saiu na Zero sobre o show - matéria do Luis Bissigo, que prefiro que você leia no blog do Gabriel Brust, para não perder a entrevista com o Amarante - e adivinha? Calor e show curto. Na caixa de comentários do post aí, só se fala da falta de respeito do Opinião com os frequentadores. Palhaçada.

Ah, o Little Joy? Tava ótimo. Pouco tempo, mas grande diversão!

Poa 40 graus

2009-01-21T23:09:00.008-02:00

"A Estranha História de Benjamin Bluter, esse mesmo, rapaz! Tu tens que ver, é ótimo o filme! Nós saímos da sala de cinema agora...". Não pude deixar de ouvir aquele senhor de seus 50 anos, ao telefone com um amigo, saindo da sala 4 do Unibanco Arteplex de mãos dadas com sua esposa, enquanto eu aguardava na fila para assistir à sessão seguinte do mesmo filme: O Curioso Caso de Benjamin Button. A história, adaptação do conto de F. Scott Fitzgerald - esse mesmo que citei aqui há alguns meses, quando li O Grande Gatsby - é muito boa. Apesar de ter seu momento "use filtro solar", o Brad Pitt e a Cate Blanchett matam a pau. Aliás, aproveito o momento para fazer a declaração mais homossexual da história deste blog: filmes com o Brad Pitt são sempre bons!

Senão, vejamos:
- Thelma & Louise;
- Seven - Os Sete Crimes Capitais;
- Sleepers - Vingança Adormecida;
- Encontro Marcado;
- Clube da Luta;
- Snatch - Porcos e Diamantes;
- Babel;

Só para citar alguns. Imagina se ele não fosse feio...

Bueno, para contar assim de modo raso, é isso que tenho feito para não deixar que o calor me desintegre: ar condicionado e las películas.

Noel, Poeta da Vila: Válido como registro. O ator que faz o Noel é ótimo, a participação do mestre Wilson das Neves é bonita, mas o Supla como Mário Lago!? Aí doeu, né? No geral, é um filme com maus atores.

O Banheiro do Papa: Finalmente consegui ver em dvd. Difícil saber se o vejo com o discernimento necessário. Como contei 2 posts abaixo, minhas origens estão em Melo, o Uruguai é tão mais perto para nós, pelotenses, e a paisagem pampeana é o pano de fundo de nossas vidas. O que eu posso dizer... É um filme extremamente sensível e belo.

Jogo de Cena: Adorei a maneira como o Coutinho faz a gente se confundir entre os depoimentos das mulheres e as interpretações das atrizes, valendo-se de uma solução diferente para cada par encenação/vida real. Como num jogo mesmo. O ponto fraco são as histórias, que poderiam ser melhores.

Gomorra: Depois de uma hora e meia dentro da sala, o enredo do filme não começava. Fui embora. Não costumo fazer isto, mas cada cena sem explicação e sem graça que entrava na tela me impelia a sair. Merda de meio filme.

Satolep

2008-12-29T19:40:00.010-02:00

Álbum de Pelotas (1922), de Brisolara, primeira inspiração para Satolep.

Depois que descobri que a Yoani Sánchez Cordero (www.desdecuba.com/generaciony) espera horas em uma fila para usar um dos dois únicos cibercafés de Havana, com um pen drive na mão, para postar em seu blog e ser umas das 31 pessoas mais influentes do planeta, acho que não tenho mais desculpa.

Cá estou eu, numa, agora reformada e com ar condicionado, lã rause da Praia do Cassino. [abre janela] Nunca entendi porque que ninguém - um bar, por exemplo - explora essa história de cassino, jogos, roleta etc. por aqui. Será que é proibido usar a temática, mesmo que a casa não ofereça os serviços? Sei lá... Ao invés disso, nesta temporada, a novidade é uma mórbida e desproporcional cruz na entrada do balneário. Deusulivre saber quem que morreu ali! Pelo tamanho daquele sinal de + a receber os visitantes o monstro devia ser grande! [fecha janela]

Dia desses um amigo falou que tudo é contexto. Gostar ou não daquele filme, da música, do lugar. Depende da companhia, do clima, do humor...

Certo é que dezembro - talvez ainda mais para mim, por conta do cumpleaño - é tempo de reflexão, de repensar a vida e entrar no novo ano com espírito renovado. Às páginas negras da Trip, o músico Rodrigo Amarante falou em uma tal de “fase que os astrólogos chamam de retorno de Saturno, quando você tem 27, 28 anos e fica naquela maluquice, não sabe direito o que vai acontecer”. [abre janela] Eu tenho uma ótima história para contar sobre a compra dessa edição da Trip. Mas esta dá um post inteiro... [fecha janela]

Pois quarta passada completei 28 e, em seguida que dei cabo do esplêndido As Intermitências da Morte - sempre o Saramago... - iniciei a leitura de Satolep, do Vitor Ramil. Foram algumas noites tentando sacar a narrativa - acho que voltando de Portugal um pouco também - até chegar a esta última, em que não dormi nada bem, a me emaranhar em meus pensamentos. Embarquei de vez na viagem do Vitor e, desde então, ando por demais inquieto. Satolep é uma viagem para dentro de nós mesmos. A tal busca do personagem principal - e talvez do próprio autor - por suas raízes, ao completar 30 anos, serve de guia para essa nossa viagem.

Não nasci em Pelotas. Assim como Irineu Evangelista de Sousa, vim ao mundo na pequena Arroio Grande, bem mais perto da fronteira com o Uruguay, país de onde partiram os ancestrais da mãe para virem parar em terras mais próximas e permitirem que, numa estação, uma professorinha do interior de Canguçu pudesse conhecer um cobrador de ônibus de São Pedro do Sul, o pai, e então se desse mais um desses encontros tão brasileiros de árvores genealógicas.

“A presença negra aqui faz de Satolep a mais brasileira de todas as cidades deste Sul branco”, diz o Cubano, personagem do livro. [abre janela] Ou alguém acha estranho que a capoeira, coisa mais brasileira, tenha se desenvolvido com tanta força na cidade e tenha tomado, inclusive, espaços pertencentes aos cetegês? Que o grupo responsável por ministrar aulas dessa modalidade na maior universidade do País, com núcleos em grandes cidades como Barcelona, Cuzco e Rosario, tenha apenas duas bases no Brasil: São Paulo e Pelotas? [fecha janela]

Sou brasileiro. Nasci em Pelotas, em 1987, aos 6 anos. “Nascer leva tempo”, também disse o Cubano. Depois de oito anos e meio a explorar as ruas da Capital, percebo que sinto ainda mais vontade de aumentar minha intimidade com Satolep. Já assisti aos shows dos irmãos Kleiton & Kledir no Teatro Guarani, nos Salões de Atos da UFRGS e da PUCRS, na casa da minha amiga Juliana, em Pelotas, num festival de música nativista, em Arroio Grande, na Feira do Livro do Cassino, no Planeta Atlântida e em tantos outros lugares e tantas vezes que não saberia recordar. Ainda assim, me emocionei ao vê-los tocar num palco montado ao lado da praça Cel. Pedro Osório, eu no meio da rua, em frente ao Teatro Sete de Abril. Ali se juntaram novamente os Almôndegas - alguns deles moradores da cidade -, e também o Vitor. O cenário, agora com a maioria dos prédios restaurados e com a praça iluminada para o Natal, não podia ser mais apropriado. Me senti em casa como há muito não me sentia em Satolep. Os habitantes ocupando seu principal local de convivência como eu nunca vira.

O olhar estrangeiro, de quem não mora nem conseguiria mais morar nessa cidade, é como um par de lentes, que adquiri em minhas andanças por portos mais ou menos alegres que esse. Com ele, enxergo melhor as virtudes e, claro, os defeitos de Satolep - estes que tanto comentamos em rodas de chimarrão, mesas de bar e nas conversas dentro dos veículos que nos levam e trazem de lá e sobre os quais não sinto vontade de falar agora.

PS: Satolep é da Cosac Naify, viu, Paul?

Lista de amigo-secreto

2008-12-17T02:44:00.008-02:00

De Natal ou de aniversário, o Jonatinhas quer:

- Um pudim de leite ou uma torta de bombom feitos pela minha mãe. E deitar no seu colo numa tarde de domingo;
- Comemorar um gol do Grêmio na Libertadores com meu pai e meu amigos junto. Ah, o abraço do meu pai...;
- A alegria da minha irmã mais nova, o amor da mais velha, assim numa caixa, para eu botar aqui na sala;
- Um samba antiiigo, do Noel ou do Cartola, pode ser. Assim bem tocado, numa mesa de bar, com minha cerveja do lado;
- As palavras de José Saramago;
- Um chocolate quente no Café do Cofre, ao lado da minha amiga Katinha;
- Ouvir de novo o papapáá feito pela galera n'O Vencedor tocado sem metais. E estar lá de novo, cantando junto;
- O contentamento de escrever uma matéria para a Primeira Via e grandes leitores, como Jairo e João, realmente gostarem;
- Uma roda bem formada, um berimbau bem tocado, meu mestre e meus camaradas se divertindo. Se for em Rosario ou em Sampa melhor ainda;
- As risadas da Famecos! As nossas gargalhadas matinais.

Conforme for lembrando, eu completo. Mas pode me dar o presente depois do natal, depois do aniversário, sem pressa...

.

Nostalgia

2008-12-13T18:02:00.003-02:00

Ainda me emociono toda vez que escuto isto. Bonito demais.

A lista

Faça uma lista de grandes amigos
Quem você mais via há dez anos atrás
Quantos você ainda vê todo dia
Quantos você já não encontra mais...

Faça uma lista dos sonhos que tinha
Quantos você desistiu de sonhar!
Quantos amores jurados pra sempre
Quantos você conseguiu preservar...

Onde você ainda se reconhece
Na foto passada ou no espelho de agora?
Hoje é do jeito que achou que seria
Quantos amigos você jogou fora?

Quantos mistérios que você sondava
Quantos você conseguiu entender?
Quantos segredos que você guardava
Hoje são bobos ninguém quer saber?

Quantas mentiras você condenava?
Quantas você teve que cometer?
Quantos defeitos sanados com o tempo
Eram o melhor que havia em você?

Quantas canções que você não cantava
Hoje assobia pra sobreviver?
Quantas pessoas que você amava
Hoje acredita que amam você?

Por Oswaldo Montenegro

Meio do mundo

2008-12-09T00:53:00.007-02:00

Palafitas às margens do rio Amazonas

Pôr-do-sol e aningal no rio Amazonas

Pé direito no hemisfério norte, esquerdo no sul

À margem do Amazonas

" "

2008-12-05T03:41:00.003-02:00

"Não me inspiro nas citações; valho-me delas para corroborar o que digo e que não sei tão bem expressar, ou por insuficiência da língua ou por fraqueza do intelecto. Não me preocupo com a quantidade e sim com a qualidade das citações. Se houvesse desejado que fossem avaliadas pela quantidade teria podido reunir o dobro."

Michel de Montaigne

*postado do meio do mundo - Macapá/AP

Que reine o caos... Aumentem a música, mais vinho...

2008-12-03T20:44:00.004-02:00

É uma coisa preciosa mesmo o tempo. Agora que está sobrando um pouco, consigo sentir o prazer de ler meus amigos, por exemplo.

"É tão lindo o deslumbre, por mais que seja anti-acadêmico/científico, como certamente afirmaria um professor meu, mas por que não se deslumbrar? Com o belo e o maldito, com toda forma (re)inventada, (re) criada, com tudo que seja imprevisível e que dê um tapa na cara (ou um chute na bunda) no velho conservadorismo acadêmico e nos que que adoram uma forma fechada (não, não é uma exaltação pós-moderna, muito pelo contrário). O toque niilista é só a cereja maldita do bolo."

Este é apenas um trecho do belo post da Eliane - essa moça que assina o blog com um código de barras enigmático - sobre o caos e afins.

Algum sucesso

2008-12-02T23:04:00.016-02:00

Bom, vamos tentar cuidar melhor desta casa aqui.

Ainda não consegui gostar de escrever bêbado. Acho que aqui me embriago pela cachaça de brincar com o texto, durante... Mas bêbado mesmo, fico meio idiota. Não que eu não o seja, sóbrio, alguns diriam.

Agora estou um pouco. Bêbado, não idiota. Aliás, idiota o suficiente para falar de mim, coisa que geralmente me aborrece.

Mas tô felizão, sabe? No decorrer de 2008, digo, do segundo semestre do ano - porque o primeiro não foi lá muito bom - foram surgindo oportunidades de fazer coisas legais, interessantes mesmo. E eu fui abraçando tudo, pra variar. De palestras (!) e apresentações para públicos importantes a projetos, boas reportagens - algumas que mudaram minha maneira de encarar a vida -, experiências diferentes e pessoas novas. Eu conheci muitas pessoas nessas recentes caminhadas. Algumas que parecia já conhecer há tempos, só precisamos de uns cinco minutos, para os "Prazer" "Prazer" e os preâmbulos. Pronto, já estávamos nadando no mar da intimidade, da identificação. Outras que são como um presente daqueles guardados dentro de várias caixas, depois embrulhados em muito papel. A gente vai chegando perto da "grande descoberta" aos poucos, por isso há que se saber saborear o gosto da expectativa.

Ao aceitar tantos desafios, cheguei a pensar que algo sairia errado, torto. Bueno, isto deve ter acontecido sim. Porém os sinais que me vieram indicam que, ainda que trôpego, consegui. Uma palavra, um sorriso de reconhecimento, um e-mail de alguém... o inesperado.

Tenho rido à toa!

Agora vamos conferir o que o dezembrinho velho guardou pra mim...

Da Feira

2008-11-10T21:15:00.007-02:00

Todo dia eu tô ali. É caminho mesmo.

Até agora, foi:

"O Grande Massacre dos Gatos", de Robert Darnton - sobre a história cultural francesa.

"Sobre fotografia", de Susan Sontag - sobre...

"Satolep", do Vitor - que é Pelotas ao contrário, ahn? Sacô? Com esta você não contava, né?

Do João Antônio - esse que tá aqui dois posts abaixo, que conheci há pouco e que quero conhecer mais - peguei o "Malagueta, Perus e Bacanaço" e o "Leão-de-chácara". Recomendo fortemente que você vá na barraca 117, da Arte Liter, e fale com a Gisele. Eles têm muitos livros da Cosac Naify, editora do carinha aí.

No saldo, achei um do Hohlfeldt, junto com a, na época, aluna bolsista da Famecos, Carolina Buckup. É o resultado de um projeto de pesquisa, do qual o professor vive falando em aula. "Última Hora: populismo nacionalista nas páginas de um jornal", sobre o periódico que teve vida curta - de 1960 a 1964 - mas grande importância e influência na história da imprensa gaúcha.

.

Falta

2008-11-03T23:09:00.012-02:00

Sem um par de lentes sinto-me ébrio
Sem cerveja, amorfo
Sem música sinto-me desvanecido
Sem amor, errante.

.

Da série "Em blogs você deve usar textos curtos"

2008-11-01T18:10:00.008-02:00

Fui apresentado a João Antônio, recentemente, nas aulas do professor Antonio Hohlfeldt. O recém-conhecido autor do texto abaixo foi jornalista e escritor - e entre imprensa e literatura e o emaranhado que esses dois podem fazer para confundir os adeptos da rotulagem se fez -, nasceu em 1937, morreu em 1996 e produziu suas melhores obras nas décadas de 60 e 70. Um dos representantes brasileiros do New Journalism, João Antônio foi grandão no jornalismo, mas dizem que era bom mesmo é na sinuca. Vale a pena aí abaixo.

"CORPO A CORPO COM A VIDA
João Antônio

A maioria dos depoimentos que tenho lido me parecem testemunhos de uma época em que quase todos estão preocupados com o acessório, o complementar, o supérfluo, ficando esquecidos o fundamental, o essencial. Assim, grande parte dos escritores que depõem hoje sustenta preocupação vinculada à forma, sob a denominação de um “ismo” qualquer. Lamentável ou incrível. As posições beletristas não mudaram entre nós, sequer um milímetro, nos últimos quinze anos.

Mas é de uma simplicidade alarmante. O distanciamento absurdo do escritor de certas faixas da sida deste país só se explica pela sua colocação absurda perante a própria vida. Nossa severa obediência às modas e aos “ismos”, a gula pelo texto brilhoso, pelos efeitos de estilo, pelo salamaleque e flosô espiritual, ainda vai muito acesa. Tudo isso se denuncia como o resultado de uma cultura precariamente importada e pior ainda absorvida, aproveitada, adaptada. Como na vida, o escritor brasileiro vai tendo um comportamento típico da classe média – gasta mais do que consome, consome mais do que assimila, assimila menos do que necessita. Finalmente, um comportamento predatório em todos os sentidos.

O de que carecemos, em essência, é o levantamento de realidades brasileiras, vistas de dentro para fora. Necessidade de que assumamos o compromisso com o fato de escrever sem nos distanciarmos do povo e da terra. O que é diferente de publicar livros, e muito. Daí saltarem dois flagrantes vergonhosos – o nosso distanciamento de uma literatura que reflita a vida brasileira, o futebol, a umbanda, a vida operária e fabril, o êxodo rural, a habitação, a saúde, a vida policial, aquela faixa toda a que talvez se possa chamar radiografias brasileiras. E é devido a tal carência que, de um lado, não temos conteúdo, e de outro, nem temos forma brasileira. Pois que, a forma, resulta de uma posição intelectualizada e fornece uma falsa estética, importada, empostada, mal adquirida, sujeita a todas as ondas e sempre mal digerida.

Tudo isso não deveria. Afinal, a literatura brasileira que ficou ave uma seiva, antes de qualquer outra qualidade. Um compromisso com a coisa brasileira sem retoques, imposturas e embelecos mentais. A que ficou e que pode servir de exemplo foi sempre produzida por uma atitude de caráter, de análise crítica e crítica realista, de novas propostas, de atitudes modificadoras e renovadoras, de denúncia, revelação e participação. Os escritores que ficaram, entre nós, firmaram um compromisso sério com o fato social, com o povo e a terra – Lima Barreto, Graciliano Ramos, José Lins do Rego, Oswald de Andrade, Manuel Antonio de Almeida lá atrás.

Compreenderam uma verdade fundamental e descobriram a chave. Não é possível produzir uma literatura de heróis taludos ou de grandiosidade imponente, nem horizontal, nem vertical, na vida de um país cujo homem está, por exemplo, comendo rapadura e mandioca em beira de estradas e esperando carona em algum pau-de-arara para o Sul, já que deve e precisa sobreviver. Logo, tais grandezas quiquiriquis, salve-salves e loas apologéticas tropeçam nas próprias pernas. E têm pernas curtas como a mentira.

Há uma boa tendência (Antônio Torres, Ignácio de Loyola, Wander Piroli, Oswaldo França Júnior e outros, poucos outros) na qual o universal cabe dentro do particular, e se procura descobrir, surpreender, flagrar, compreender a nossa vida brasileira com suas contradições e sofrimentos, imprevisões, improvisações, malemolências e descaídas, jogo de cintura ou perna entrevada. Enfim, luso-afro-tupiniquim e deslumbrada, paupérrima e metida a sofisticada, molambenta ou faminta e querendo tomar importâncias altas e ares civilizados.

Seria muito necessária a humildade e a dignidade de olhar à nossa volta e compreender, enxergar finalmente que somos já um povo. Encarar, respeitar, conhecer isso e erguer uma literatura à sombra disso, de, sobre e para esses fatos. Direi que sempre, por favor, a hora é de reler (ou ler pela primeira vez...) os escritores que brigaram e se consumiram nessa briga, homens que não aceitaram a literatura como um pó de vaidade, um ilustre, involuntário, cósmico bem divino e inútil. Que desemboca numa produção para a indiferença e o escárnio dos leitores. Assim, a literatura não pode ser apenas mola para se ganhar prêmios, empregos, facilitações imediatas e lances pragmáticos. Sendo um compromisso de caráter com a vida, o povo e a terra, ela já teve, entre nós uma frente de luta, questionamento, discussão, apelo, denúncia, busca de uma verdade brasileira. Oswald, Lima, Graciliano, José Lins do Rego, Manuel Antônio de Almeida se recusaram a produzir para a gloriazinha, a vaidade e o riso inconseqüente de uma sociedade.

Os formalismos e modas em geral não têm nada a ver com o recado visceral de uma literatura realmente brasileira. E mais. Desde Cervantes, Dostoievsky, Stendhal, Balazac, Zola, o universal sempre coube no particular pela captação e exposição da luta do homem e não de suas piruetas, cambalhotas, firulas e filigranas mentais. Que me desculpem os “ismos”, mas no caso brasileiro, eles não passam de preguiça, equívoco e desvio da verdadeira atenção. E função.

Precisamos de uma literatura? Precisamos. Mas de uma arte literária, como de um teatro, de um cinema, de um jornalismo que firam, penetrem, compreendam, exponham, descarnem as nossas áreas de vida. Não será o futebol o nosso maior traço de cultura, o mais nacional e o mais internacional; tão importante quanto o couro brasileiro ou o café of Brazil? A umbanda não será a nossa mais eloqüente religião, tropical e desconcertante, luso-agro-tupiniquim por excelência, maldita e ingênua, malemolente e terrível, que gosta de sangue e gosta de flores? A desconhecida vida de nossas favelas, local onde mais se canta e onde mais existe um espírito comunitário; a inédita vida industrial; os nossos subúrbios escondendo quase sempre setenta e cinco por cento de nossas populações urbanas; os nossos interiores – os nossos intestinos, enfim, onde estão em nossa literatura? Em seus lugares não estarão colocados os realismos fantásticos, as semiologias translúcidas, os hipermodelismos pansexuais, os supra-realismos hermenêuticos, os lambuzados estruturalismos processuais? Enquanto isso, os aspectos da vida brasileira estão aí, inéditos, não tocados, deixados pra lá, adiados eternamente e aguardando os comunicadores, artistas e intérpretes.

O caminho é claro e, também por isso, difícil – sem grandes mistérios e escolas. Um corpo-a-corpo com a vida brasileira. Uma literatura que se rale nos fatos e não que rele neles. Nisso, a sua principal missão – ser a estratificação da vida de um povo e participar da melhoria e da modificação desse povo. Corpo-a-corpo. A briga é essa. Ou nenhuma.

Já o como fazer essa literatura me parece implicar, enquanto se pretenda retratar o mundo que nos cerca, na necessidade do invento ou desdobramento de uma nova ótica, nova postura diante dos acontecimentos. Trocando em miúdos: um sujeito pensante não poderia mais, pelo menos conscientemente, ver, sentir e retransmitir um crime do Esquadrão da Morte, por exemplo, pela óptica costumeira ou por alguma das óticas tradicionais. Mas sim, tentaria no fundo enxergar e transmitir um problema velho, visto com olhos novos. Novos, mais sérios, mais atraídos, sensíveis, fecundos, rasgados, num corpo-a-corpo com a vida. Jamais como um observador não participante do espetáculo.

Digamos, um bandido falando de bandidos. Corpo-a-corpo com a vida, posse e gozo juntos, juntinhos, chupão, safanão, gemido. A verdade é que muito de repente, surge um novo – ou vários novos – gênero na literatura americana. Como alguém definiria hoje A Sangue Frio? Romance? Reportagem? Como alguém definiria Truman Capote? Mas Truman Capote talvez seja pouco. Como definir, por exemplo, Norman Mailer? É o mesmo indivíduo-tipo-espécie artística o homem que escreveu O Sonho Americano, que descreveu a convenção de Chicago, que contou a história de um tiro na lua?

Quem diz literatura americana, tem de observar que o aspecto também é italiano ou alemão. E, nessas nacionalidades, jornalismo e literatura andam se misturando na proporção do despropósito. Ou do despropósito completo, se quiserem. Não me negue ninguém que uma matéria sobre o bebê proveta, por exemplo, feita pelo Der Spiegel não seja mm misto de ensaio cientifico, com jornalismo e certa dose ficcional. Quem fala em bebê proveta, fala também da morte, etc. Não é possível omitir a contribuição de Vasco Pratolini, há mais de dez anos, fazendo conto-reportagem para as revistas italianas. Nem é preciso falar no Hemingway jornalista. Parece-me que algumas obras de Horace McCoy, vamos dizer Mas Não se Mata Cavalo? e, vamos dizer, principalmente, sua obra em decorrência de sua vida – em cinco anos, na costa da Califórnia, teve estas ocupações: juiz de concursos de dança, pugilista substituto, colhedor de frutas, garçom, guarda-costas de um chefe político.

Será que esses desdobramentos, essas indefinições apriorísticas, não traduzem, finalmente, a necessidade de se travar um corpo-a-corpo com a realidade, como única maneira de descrever – ou mesmo sublimar, ou mesmo recriar, ou, enfim, criar – qualquer coisa que seja realidade? Por que, subitamente, o mesmo Norman Mailer que conta como matou a mulher e como fugiu da policia em O Sonho Americano é o mesmo Norman Mailer (indivíduo) que esfaqueou a mulher, que se marginalizou, que tapeou a opinião pública, de tanto se encher o saco com as tapeações impingidas pelos manipuladores da opinião pública? Esse cara não é um gangster infiltração no gangsterismo do estabelecimento? Desafiando-o e vendendo-lhe?

Corpo-a-corpo com a vida. Um bandido falando de bandidos.

Estrepem-se os Umberto Ecco da obra aberta. Mas admita-se, finalmente, que existe, ao menos, obra atual, a obra de hoje ou, muito mais precisamente, a obra-hoje: aquilo que se faz que é livro ou, simplesmente, que dá assunto. Será que, de uma hora pra outra, os indivíduos não se estarão debatendo não mais para contar o assento mas para fazer ou fazer-se assunto? E não será essa a única opção não-repetitiva, não-coagida pelo chamado estabelecimento?

Ainda uma vez, ainda um desdobramento: não estará faltando – como falta e, como às vezes, aparece – em todas as épocas críticas o repórter-marginal (melhormente para sua sobrevivência, o repórter-gangster), o romancista-bandido, o sambista ainda mais?

Não será absolutamente necessário, para compreender – uma palavra superada; leia-se, por favor, enfrentar – o marginalismo individual dos que se debatem no futebol ou na policia, alguém que assuma o mesmo gangsterismo, um semelhante (mas com visão crítica) individualismo? Um gangsterismo, um individualismo, um individualismo ao menos experimental. Que, ao escrever, dê a mesma porrada, como repórter, escritor, etc., que o bandido, o jogador, o traficante, o bicheiro e, especialmente e isso tudo – herói – dão para sobreviver. Assim, uma literatura de murro e porrada. Um corpo-a-corpo com a vida.

Entenda-se herói, no sentido grego, de homem que marca o momento de sua morte, qualidade igualmente fundamental do bandido aqui em questão.

Daí, subitamente, até como citação e até como epígrafe, o novo gênero (ou seu plural) só trataria o futebol, o jogador, o repórter, o esporte, a policia, a habitação, a saúde, o bordel, tal qual ele o é. Assim: de bandido para bandido.

A verdade é que esse tipo de produção escrita, de aparência apenas experimental, já chegou a produto acabados e comestíveis; são bons e podem ser consumidos imediatamente pelo leitor de nossos dias. Exemplos? A Sangue Frio (Truman Capote), Um Tiro na Lua (Norman Mailer), Miami e o Cerco de Chicago (Mailer).

De Mailer: “Os escritores profissionais não se enraivecem, eles se vingam”.

Bem. Aqui estou eu com a máquina, com a minha catimba, com a minha afetada má-vontade. Do lado de lá, estão Pelé, Almir, Garrincha, Paulo César, Rivelino, Zagalo com o tipo de máquina deles: o chute e mais a catimba e a má-vontade. Não será experimentalmente, um grande tratamento, uma grande briga? Por exemplo, o escritor versus o personagem. O escritor versus a literatura. O escritor versus o herói. E os dois descarnando-se e enfrentando-se. Nada de compreendendo-se. A briga, o enfarruscamento, o embucetamento, o conflito, o corpo-a-corpo durará até ver quem sobra, o que sobra de cada lado.

Digamos, do escritor experimentalmente gangster, bandido, do jogador obrigadamente gangster, bandido.

Do ponto de vista da forma essa nova linha de idéias favorece e até obriga o surgimento de um novo processo. Desaparece a forma apriorística, que passa a ser determinada pelo próprio tema. O escritor não pode partir com uma forma pronta. Ela será dada, exigida, imposta pelo próprio tema e com esse elemento de certa novidade, é possível admitir também que cada novo tema tratado jamais deixará de surpreender o escritor. O tema passa a flagrar o desconhecimento do escritor, uma vez que o intérprete aceita um corpo-a-corpo a ser travado com a coisa a ser interpretada.

Uma vez que a proposta revoluciona o conceito de gênero, também fere e desfalca (ou enriquece) o conceito de forma.

Um professor de teoria literária e literatura comparada, Antônio Cândido de Mello e Souza, já denunciou que “as formas tradicionais da literatura foram postas em dúvida desde o Modernismo, e talvez as formas novas ainda não tenham alcançado uma plenitude equivalente à delas”. E, mais adiante: “Esta crise nos gêneros favorece no escritor o gosto de uma liberdade desejada mas incômoda, pois, não havendo a escora dos gêneros literários fixos, torna-se necessário descobrir até certo ponto o próprio enquadramento. O movimento de 22 instaurou a liberdade na criação literária e originou algo que só agora estamos sentindo plenamente: o escritor está entregue à própria liberdade. Daí, não apenas a possibilidade, mas a necessidade da experimentação”.

Felizmente foi Antônio Cândido quem escreveu essas palavras e não eu. Um mestre me poupou trabalho, livrando-me a cara. Sempre direi que, apesar dos tropeções, sou um sujeito de sorte.

Já li várias vezes e, até em livro, que Malagueta, Perus e Bacanaço é considerado um clássico da literatura, um “clássico velhaco”, como a ele se referia em vida Marques Rebelo. Depois de mais de dez anos de seu lançamento, os contos do livro ficam de pé. Ainda. Traduzidos, freqüentando antologias, flertados pelo cinema e pela tevê. E mais a coisarada folclórica toda que hoje em meu nome corre.

Bem. O elemento que mais me leva a acreditar em Malagueta, Perus e Bacanaço como coisa viva se arruma exatamente no fato de que vi meus jogadores de sinuca, viradores, vadios, vagabundos, merdunchos do ponto de vista deles mesmos. E não do escritor.

No meu caso particular, até por questões de vida, não poderia enfrentá-los sob nenhuma outra ótica. Eu vivi a aventura de Malagueta, Perus e Bacanaço um pote de vezes. Um tufo de vezes, um derrame, uma profusão de vezes. Sair da Lapa, cair a Barra Funda, desguiar para o centro da cidade, pegar os lados de Pinheiros, procurando jogo e acabar na Lapa, era a aventura diária de quem estava naquele fogo. Literalmente, me é desagradável analisar os contos. Afinal, sou o autor. E eles que fiquem de pé sozinhos. Posso dizer, no entanto, que a qualidade mais firme daquele meu livro é o ponto de vista. É o enfoque vendo do lado dos bandidos, dos merdunchos. Não do escritor. Aliás, falando claro e sem alarde, o escritor até que atrapalhou, enquanto elemento de ótica. De um jeito ou de outro, o líquido e certo é que Malagueta, Perus e Bacanaço é, talvez, mais sinuca que literatura.

Chego a um novo livro, Malhação do Judas Carioca e me vejo, de certa forma, inda mais mudado.
Literatura, de dentro para fora. Isso é pouco. Realismo crítico. É pouco. Romance-reportagem-depoimento. Ainda pouco. Pode ser tudo isso trançado, misturado, dosado, conluiado, argamassado uma coisa da outra. E será bom. Perto da mosca. A mosca – é quase certo – está no corpo-a-corpo com a vida.

Escrever é sangrar. Sempre, desde a Bíblia. Se não sangra, é escrever?

Em tempo. Esquecer as épocas, as modas, as escolas, as ondas, os “ismos”. Notar: Cervantes, Dostoievski, Balzac. Corpos-a-corpos com a vida e fundamentalmente. O resto foi arremedo. Ou, muita vez, nem isso.

João Antônio, Copacabana, 3 de novembro de 1975."

Deliciosamente delirante

2008-10-13T22:28:00.022-03:00

Fabrício Carpinejar

Pedro Juan Gutiérrez

Fotos afanadas dos sites dos autores.

Eu não faço jornalismo.

Já desde a edição do ano passado tenho conseguido entrar e assistir às palestras do Fronteiras do Pensamento. Não sei se por distração deles, mas vou passando pela roleta... Hoje presenciei a magnífica apresentação do escritor gaúcho Fabrício Carpinejar. Não foi bem uma palestra. Foi quase um manifesto, pela sinceridade e pela emoção no texto.

Não sei bem explicar... O homem entrou, pilchado da cabeça aos pés, entregou ao outro escritor-atração da noite, o caribenho Pedro Juan Gutiérrez, uma guampa com uísque dentro e saiu cuspindo palavras sábias e comoventes de um texto seu, que leu ao microfone.

"As pessoas são o lugar onde elas sentam", para falar de relação de sua obra com o convívio familiar. Quem estava lá, entendeu.
"Queremos separar o lixo seco do lixo orgânico, mas não separamos a linguagem seca da linguagem orgânica", para descer a lenha em termos como "sustentabilidade".
"Tão perigoso quanto a falta de água potável é a falta de palavras potáveis", para demonstrar sua preocupação com o empobrecimento da língua num tempo em que todos querem simplificar.

Ao falar da família, Fabrício se valeu daquele púlpito como se fora um confessionário. Entregou-se. "Precisamos de um lugar para falir!", berrou, atacando livros de auto-ajuda que têm motes como "Sua família é uma empresa" ou "Crie vencedores". Sua mãe estava sentada na cadeira à frente da minha. E ele olhava para ela com uma intimidade, um apego!

Foi emocionante. Deliciosamente delirante, como definiria Pedro Juan minutos depois.

O autor de Trilogia Suja de Havana também esteve bem. Nunca li nada dele, mas saí de lá querendo ler toda a sua obra, assim que ele desaconselhou qualquer um que queira se tornar escritor a fazê-lo e contou que para terminar O Rei de Havana passou dias sem fazer a barba, sem tomar banho, bebendo e enlouquecendo porque a história tinha tomado um rumo que ia de encontro à sua vontade.

Viscerais e geniais os dois. Mas o dono da noite foi Carpinejar mesmo.
.

Da arte II

2008-10-13T00:34:00.014-03:00

Talvez Benjamin, Adorno e Horkheimer hoje divergissem no momento de optar entre adquirir ou não um cedê original - ainda acho estranho falar cedê "original", assim como para mim estranho é pedir uma Coca "normal"...

Eu nem lembro deles quando faço essa escolha e me sinto o último dos consumidores desse formato no mundo. Algo meio furtivo, como se o ato fosse um crime.

Paradoxal, sim, mas as pessoas caçoam. Juro. Você vira motivo de galhofa!

Porém todo o risco de ser alvo dos dedos indicadores dos outros ao carregar um cedê por aí se justifica, ao menos para mim, porque se pode apreciar a obra em todas as suas matizes.

Comprei o Sou, disco solo do barbudo dromedário, há dois dias, apesar de 10 das 14 faixas já tocarem no meu iTunes, no meu celular, no meu som há um mês.

Porque a forma é importante.

Porque alguém que manda grafar "nós", com tipo de máquina de escrever, na capa de um disco, e vira de cabeça para baixo para chamar de "sou" quer trasmitir alguma mensagem se valendo da forma.

Porque a ordem em que as canções se nos apresentam define densidade e ritmo.

Porque eu sou adepto de uma atividade que muitos já abandonaram e outros nunca souberam do que se tratava: escutar música. Que é diferente de ter trilha sonora para se fazer algo.

Porque cada instante desse disco merece contemplação. E o artista deixa isso claro quando valoriza todos os segundos de silêncio que ele traz.

Porque alimenta outros sentidos, que não somente a audição.

__________

Para fugir bem pouco do assunto, queria comentar que assisti a um belo filme ontem, chamado My Blueberry Nights. No Brasil Um Beijo Roubado. E isto me irrita. Quem diabos escolhe os títulos brasileiros desses filmes? Quero nomes. É o mesmo sujeito que batiza as operações da PF?

Pois esse fulano foi capaz de traduzir - e este verbo agora vai soar irônico - Lost in Translation como Encontros e Desencontros!

E o David Lynch coitado. Todo filme dele leva um sonho no título. Mulholland Drive virou Cidade dos Sonhos, Inland Empire por aqui é Império dos Sonhos. É uma verdadeira confeitaria.

*Da arte I

Cenas III

2008-10-11T22:59:00.004-03:00

Back to the future

Algum dia De Volta para o Futuro (1985) pode ter sido pop, comercial, essas coisas... Em 1985, ano a partir do qual Marty McFly e o cientista nada doido Emmett Brown partiam para viajar pelo espaço-tempo, eu tinha apenas quatro anos. Quando fui sacar a genialidade de Robert Zemeckis, eu já andava lá pelos anos 90, ouvindo Nirvana e descobrindo MPB. Logo, pra mim, o filme sempre foi objeto de culto. Em parte, talvez, porque quase tudo dos anos 80 o era, mas hoje acredito que há outros motivos.

Um deles deve ser o roteiro. Extremamente perspicaz. Capaz de momentos como este, clássico, da cena acima.
.

Cenas II

2008-09-20T19:20:00.011-03:00

On the Waterfront

Bom, com esta aqui eu sei que uns vão me tirar para "entendido", porque é uma cena clássica da história do cinema. Mas a verdade é que falta muito para eu chegar ao nível "curioso" - que é um depois de "alugo até O Incrível Hulk".

Sindicato de Ladrões (On the Waterfront) é um filme de 1954. Nele, Marlon Brando ensina a atuar, na pele de Terry Malloy, um carinha que abandonou a carreira de boxeador e se envolveu com uma galera falcatrua que comandava o sindicato dos estivadores do porto e explorava os trabalhadores. Um dos bandidos é Charley - o irmão de Terry -, que nesta cena tem de convencê-lo a não depor contra a quadrilha.

Esse tal de Marlon aí é o cara, de Waterfront ao Godfather, ele domina o seu ofício de maneira brilhante.

Poucas cenas resumem um filme inteiro. Esta é uma.
.

Cenas I

2008-09-18T20:28:00.011-03:00

Before Sunrise - Love

Inicio a série best scenes that i saw on the whole life. Estas duas primeiras (singelas) postagens trazem cenas de Antes do Amanhecer, de 1995, com Ethan Hawke e Julie Delpy. No filme, Jesse e Celine - que recém se conheceram - passam um dia inteiro papeando e, aos poucos, apaixonando-se um pelo outro, pelas ruas de Viena.

Vale também a seqüência, Antes do Pôr-do-sol (2004), produzida quase dez anos depois, com os mesmos atores.

Before Sunrise - Picture

O encanto nem sempre se desvela no primeiro aproximar. Portanto, permita-se.

.

Snoozer

2008-09-10T20:03:00.006-03:00

Maconha, cocaína, álcool, nicotina,
ecstasy, crack, LSD, ayahuasca, heroína,
clorofórmio, ópio, coca-cola, cafeína,
chocolate, haxixe, cogumelo, anfetamina,
lança-perfume, éter, loló, cola, benzina.

Nenhuma dessas.
Nada, nada vicia mais que a opção "soneca" do despertador do celular.

Minha vida tem sido muito difícil depois que me tornei um dependente. Hoje comecei a usar às 06:10 e só consegui parar às 11:20!!!

Pronto, falei. O primeiro passo era admitir a fraqueza. Agora é procurar o Sonecólatras Anônimos...
.

piauí

2008-09-09T23:34:00.005-03:00

Clique na imagem para ampliar

E aqui ria do súfragio universal brasileiro. Viva a democracia! E, principalmente, viva a justiça eleitoral!

Aturdido

2008-09-07T20:37:00.016-03:00

Uma explosão. Foi o que ouvi.

Conforme fui transcendendo a limitada percepção que o sono me impunha, meu entendimento sobre o que estava acontecendo foi mudando.

Um edifício caindo... Caindo sobre o meu só se fosse. A janelas vibravam com ainda mais intensidade que na noite anterior, quando o tal ciclone extratropical quase me deixou sem uma veneziana. Mas os estouros continuavam. Bam! Bam! Bam! (nunca fui muito bom em onomatopéias) E eram sistemáticos. Se fossem prédios, seriam vários no entorno deste aqui. O meu era o próximo??

Eram tiros. Sim, tiros! Partindo de muitas armas ao mesmo tempo. Me senti num morro carioca. Antes que eu conseguisse compreender de onde vinham, os disparos cessaram. Voltei a dormir.

Cerca de nãofaçoamínimaidéiadequantotempo depois, outro estrondo. Os vidros quase trincaram. Meu coração em taquicardia e meu corpo despertaram em questão de centésimos de segundo. Era um avião. A poucos metros de minha frágil janela. Bom, que eu lembre não andei escrevendo nada contra algum fundamentalista... Já pelos meus três vizinhos aqui do prédio não ponho a mão no fogo.

Mas passou. E passaram outros. Meu sono pegou carona num deles e foi dar uma volta pelos céus de Porto Alegre. Ouvi o som dos metais de uma banda marcial. Discursos. Aplausos.

É sempre assim. Todo ano me esqueço que moro a uma quadra do desfile de 7 de setembro.

Independência ou Morte!, de Pedro Américo

.

Hipnótico

2008-09-03T23:28:00.004-03:00

Gestão pública, gestão pública, gestão pública, artes, artes, texto jornalístico, texto jornalístico, texto jornalís..., texto..., texxxxzzzzZZZzzzZZzzZZzzZzzz...

0,0%

2008-09-01T07:54:00.007-03:00

Fato é que o Grêmio será o Campeão Brasileiro de 2008. Todo mundo sabe os porquês - o grupo está muito unido, não possui vaidades, blablablá... -, por isso não vou ficar aqui repetindo toda essa ladainha. (Se bem que essa frase tem uma sonoridade! "O Grêmio será campeão brasileiro". Podia repetir, por favor...)

Bueno, mas enganam-se os nossos detratores se pensam que agora aderimos aos pontos corridos. Infelizmente, teremos que ganhar com essa formulazinha insossa. O que tem me feito pensar (sim, eu o faço e eu sei, você não esperava que eu o fizesse) que estaremos lá, como sempre, domingo ou não, faça chuva ou faça temporal, e um belo dia, assim não muito diferente dos outros - exceto pela taça e a volta olímpica -, pronto, cabô.

Não terá o sabor da emoção de se acordar num dia de final de campeonato, sem ter idéia de como se comportarão os nossos soldados, se tremerão diante do inimigo, se lutarão como heróis destemidos defendendo a jaqueta tricolor e sua história. Não. Apenas mais um jogo. Provavelmente o restante do Brasil nem assistirá à batalha derradeira, como já ocorreu com o São Paulo no ano passado.

A metáfora deste campeonato foi criada por ele mesmo: cerveja sem álcool nos estádios. O Brasileirão é uma Liber.

(eu sei, isso não é hora, eu deveria estar dormindo ou na aula... mas um sonho bom me acordou e o sono se fué...)

(alías, tô gostando desse cd do Camelo fatiado, assim a gente vai curtindo mais cada uma delas...)

Romantic Trip II

2008-08-30T20:56:00.006-03:00

Tempo: - Se ela te fala assim com tantos rodeios, é pra te seduzir e te ver buscando o sentido daquilo que você ouviria displicentemente. Se ela te fosse direta, você a rejeitaria.

Homem: - Eu sei, jogos de amor são pra se jogar. Ah, por favor, não vem me explicar o que eu já sei. Eu francamente já não quero nem saber de quem não vai porque tem medo de sofrer. Nossas idéias são do mesmo pano. Dois bicudos não se beijam. Até a vista, eu vou andando.

Tempo: - Senta aqui, espera que eu não terminei. Não tem mistério, não, é só teu coração que não te deixa amar... Sem correr, bem devagar... Não se afobe, não, que nada é pra já. O amor não tem pressa, ele sabe esperar em silêncio. Saber amar é saber deixar alguém te amar.

Homem: - Tempo, tempo, mano velho, falta um tanto ainda, eu sei, pra você correr macio. Tempo, tempo, tempo, tempo, vou te fazer um pedido, entro num acordo contigo. Ouve bem o que eu te digo: peço-te o prazer legítimo e o movimento preciso, quando o tempo for propício, de modo que o meu espírito ganhe um brilho definido.

Romantic Trip (28/12/2005)

Música para fazer sorrir o dia

2008-08-26T23:14:00.005-03:00

Ando com minha cabeça já pelas tabelas
Claro que ninguém se importa com minha aflição
Quando vi todo mundo na rua de blusa amarela
Eu achei que era ela puxando o cordão
Oito horas e danço... Bom dia...

...beça de noite batendo panelas
Provavelmente não deixa a cidade dormir
Quando vi um bocado de gente
Descendo as fave... Alô! Aham. Aham. Tá, então passa lá em casa na saída do teu trabalho. Me liga quando estiver saindo. Beleza. Falou, meu velho. Abraço!

... Forget about your house of cards
And I'll deal mine
Forget about your house of cards
andI I'll deal mine
Fall off the table
Get swept under
Denial, Denial
The infrastructure will collapse From vaulted spikes
Throw your keys... Tudo bem? Eu quero um Mocaccino Expresso e um pão de queijo. Obrigado.

E aí, guria? Tudo bem contigo? E essa carinha de sono?
Tô morta.
Bá, eu também ando dormindo tarde. Fico na internet... e blogando... Sempre me passo. Bom, vou nessa. A gente se fala...

...na rua a mi me gusta bruta inclinação
o mundo visto desse jeito é uma diversão
a zero por hora
Entrei na rua em minha busca de consolação
apaixonado pelas moças vindo em profusão
a zero por hora... Oi, tudo bem? Tem líquido pras lentes? Opti-free, Renu...? Eu vou levar o grandinho esse. Opti-f... Este mesmo.
Crédito ou débito?
Débito.
Pode pôr tua senha.
Ok? Obrigado.

Você não sente nem vê
Mas eu não posso deixar de dizer, meu amigo
Que uma nova mudança em breve vai acontecer
E o que há algum tempo era jovem novo
Hoje é antigo, e precisamos todos rejuvenescer
Nunca mais meu pai falou: "She's leaving home"
E meteu o pé na estrada... Então vocês vão se dividir em dois grupos e organizar as tarefas entre vocês...

(...)

Bom, falou gurizada. Vou lá. Tchau.
...Two of us sending postcards
Writing letters
On my wall
You and me burning matches
Lifting latches
On our way back home
We're on our way home
We're on our way home

We're going home.

(Celular novo. Dois gigas e fone com blultúfi. Vivaascoisamoderna!)

Pátria

2008-08-25T22:20:00.008-03:00

Foto: Wander Roberto - COB

"Eu não tenho pátria, tenho mátria e quero frátria"
Caetano Veloso

Há cerca de dez anos, numa academia aqui no sul do sul do Brasil, Satolep, alguns argentinos vieram dividir com brasileiros o prazer de aprender a arte da capoeira. Os nossos brincavam, dentro e fora dos treinamentos. Já os hermanos surpreendiam por sua gana. Os olhos deles vidrados nos nossos, no afã de antever cada golpe que viria.

A prática do esporte sempre foi uma grande diversão para nós e os poucos que não estavam ali pelas risadas, mas para aprimorar sua técnica e seus conhecimentos, perseveraram e estão aí até hoje. Com o tempo, a tal "garra argentina" fez seus efeitos e acabamos aprendendo com eles. Isso mesmo. Brasileiros vendo argentinos jogar capoeira, prática de origem cem por cento tupiniquim.

É claro que eles também sempre estiveram com os olhos voltados para cá, mas esse casamento de culturas só fez acrescentar elementos interessantes para ambos os lados.

Corta.

Verão 2008. Enquanto todos se divertiam com os sons carnavalescos (?) da praia do Cerro Chato, em Santa Tereza, Uruguai, fomos conferir o que poderia surgir de bom na “periferia” daquele barulho todo. Com uma lanterna, caminhamos pelas imediações, até conseguir escutar o som de um violão, que foi nos atraindo, como cheiro de pão quentinho. Nos aproximamos. Alguns homens e mulheres estavam sentados em círculo, em frente a uma fogueira. Logo descobriríamos que eram os salva-vidas do lugar. Vidas, não sei, mas salvaram nossa noite. Nos apresentamos todos, compartilhamos os tragos. Brasileiros, argentinos, mexicanos e uruguaios dividindo o mesmo fogo, a mesma música.

Corta.

Tudo isso para dizer que não sou patriota. Não tenho orgulho de ser brasileiro. Amo algumas virtudes que só este país tem. Assim como admiro muitas qualidades de outros países, que só descobri conhecendo-os ou conhecendo estrangeiros.

Talvez por isso esteja nem aí para mais uma olimpíada com meia dúzia de medalhas.

E o atleta, por que corre? Por que nada, por que salta? Por que quer bater a si mesmo? Pela pátria? Bom, é para tentar entender essa relação entre esforço e limite que assisto aos jogos. Indiferente às bandeiras. Talvez por enxergar beleza na superação, talvez por procurar metáforas da vida, como disse um amigo churrasqueiro.

"Pátria minha - Vinicius de Moraes

A minha pátria é como se não fosse, é íntima
Doçura e vontade de chorar; uma criança dormindo
É minha pátria. Por isso, no exílio
Assistindo dormir meu filho
Choro de saudades de minha pátria.

Se me perguntarem o que é a minha pátria, direi:
Não sei. De fato, não sei
Como, por que e quando a minha pátria
Mas sei que a minha pátria é a luz, o sal e a água
Que elaboram e liquefazem a minha mágoa
Em longas lágrimas amargas.

Vontade de beijar os olhos de minha pátria
De niná-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos...
Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias
De minha pátria, de minha pátria sem sapatos
E sem meias, pátria minha
Tão pobrinha!

Porque te amo tanto, pátria minha, eu que não tenho
Pátria, eu semente que nasci do vento
Eu que não vou e não venho, eu que permaneço
Em contato com a dor do tempo, eu elemento
De ligação entre a ação e o pensamento
Eu fio invisível no espaço de todo adeus
Eu, o sem Deus!

Tenho-te no entanto em mim como um gemido
De flor; tenho-te como um amor morrido
A quem se jurou; tenho-te como uma fé
Sem dogma; tenho-te em tudo em que não me sinto a jeito
Nesta sala estrangeira com lareira
E sem pé-direito.

Ah, pátria minha, lembra-me uma noite no Maine, Nova Inglaterra
Quando tudo passou a ser infinito e nada terra
E eu vi alfa e beta de Centauro escalarem o monte até o céu
Muitos me surpreenderam parado no campo sem luz
À espera de ver surgir a Cruz do Sul
Que eu sabia, mas amanheceu...

Fonte de mel, bicho triste, pátria minha
Amada, idolatrada, salve, salve!
Que mais doce esperança acorrentada
O não poder dizer-te: aguarda...
Não tardo!

Quero rever-te, pátria minha, e para
Rever-te me esqueci de tudo
Fui cego, estropiado, surdo, mudo
Vi minha humilde morte cara a cara
Rasguei poemas, mulheres, horizontes
Fiquei simples, sem fontes.

Pátria minha... A minha pátria não é florão, nem ostenta
Lábaro não; a minha pátria é desolação
De caminhos, a minha pátria é terra sedenta
E praia branca; a minha pátria é o grande rio secular
Que bebe nuvem, come terra
E urina mar.

Mais do que a mais garrida a minha pátria tem
Uma quentura, um querer bem, um bem
Um libertas quae sera tamen
Que um dia traduzi num exame escrito:
"Liberta que serás também"
E repito!

Ponho no vento o ouvido e escuto a brisa
Que brinca em teus cabelos e te alisa
Pátria minha, e perfuma o teu chão...
Que vontade me vem de adormecer-me
Entre teus doces montes, pátria minha
Atento à fome em tuas entranhas
E ao batuque em teu coração.

Não te direi o nome, pátria minha
Teu nome é pátria amada, é patriazinha
Não rima com mãe gentil
Vives em mim como uma filha, que és
Uma ilha de ternura: a Ilha
Brasil, talvez.

Agora chamarei a amiga cotovia
E pedirei que peça ao rouxinol do dia
Que peça ao sabiá
Para levar-te presto este avigrama:
"Pátria minha, saudades de quem te ama…
Vinicius de Moraes.""

Compostas

2008-08-21T00:27:00.004-03:00

Pé-de-moleque. Pede, moleque. Que mole... De pé!
Guarda-chuva. Chuva guardas? Chuva. Água. Guardas!!
Leão-de-chácara. Chá para leão. Cara de leão. Carão.
Bem-te-vi. Bem, te vi. Tive bem. Te vi, bem.

(sob efeito daquilo que mais me deixa bêbado, ou seja, trabalho. 11 horas de trabalho. e sono. muito sono...)
.

Caymmi

2008-08-17T19:52:00.005-03:00

"É quando o cansaço da lida da vida
Obriga João se sentar
É quando a morena se encolhe
Se chega pro lado querendo agradar
Se a noite é de lua
A vontade é contar mentira
É se espreguiçar
Deitar na areia da praia
Que acaba onde a vista não pode alcançar
E assim adormece esse homem
Que nunca precisa dormir pra sonhar
Porque não há sonho mais lindo do que sua terra."

Trecho de João Valentão

Achei pouco.
O que fizeram até agora. Desde ontem, quando acordamos com essa notícia triste.
Nestes tempos de pop-ups que se abrem a cada minuto com uma nova informação, tudo vira efêmero.
Esqueceram do tamanho do Dorival. Um daqueles. Na hierarquia da boa música no céu, vai ficar ali ao lado do Vinicius, do Tom... Ninguém acima. Ê, turma boa!

Dorival é simples. Não fácil.
E é único.

Maricotinha - Dorival Caymmi e Chico Buarque

Victor Leandro Bagy (foto)

2008-08-13T00:35:00.001-03:00

Caminho.

2008-08-05T19:38:00.008-03:00

Olho para o chão, olho para o céu, para os arranha-céus.
Busco os olhos dos passantes. Na calçada, atrás das vitrines, dos pára-brisas...
Todos sobreviventes. Nessa insanidade que é buscar felicidade no fim do caminho.

Caminho.
Percalços, saltos, solavancos, sobressaltos e uma trajetória absurdamente irregular fizeram o meu caminho. Até aqui.

Irregular? Sim, muito. Mas quem se atreveria a desenhar a verdadeira trajetória que faz o contorno de um coração?

Algumas vezes andei na linha, muitas outras na contramão. Entretanto meu problema sempre foram as esquinas! Elas que nos pegam de surpresa, nos fazem esbarrar uns nos outros. Nunca se sabe o que pode haver do outro lado quando se está prestes a encontrar uma esquina pelo caminho.

Ainda assim, caminho.
Porque às vezes a surpresa é boa. E pode ser que dê vontade de caminhar lado a lado. Junto. "Perto, se longe, e mais perto, se perto", como dizia o Poetinha. Mesmo que seja apenas até ali, até a próxima esquina. A partir daí não sei... A ventura que nos diga o quanto vale uma aventura.

Não, eu não me perco pelo caminho.
Porque afinal, cadê ele? Não sei. Logo, caminho.
.

Longa vida à Roda Viva

2008-08-03T22:25:00.002-03:00

Eis que chega a Banda Roda Viva, de Porto Alegre, e carrega um bando de gente bonita, alegre e interessante pra lá!

Eu já era para ter falado disso por aqui...

Aos desinformados: aqui na Capital há uma banda chamada Roda Viva. Fui apresentado a ela há cerca de um ano e meio, pela minha amiga Béba, que também me apresentou o Duda, um cara muito gente boa, que tem outra banda, a Tribo Brasil. Acontece que esse pessoal está criando uma cultura muito legal aqui em Poa, que é a de fazer shows tocando a boa MPB, de Tom, Chico, Vinicius, Toquinho, Baden, Edu Lobo e tantos outros.

A coisa toda começou pequena, com menos de cem pessoas assistindo aos shows no Abstratus, que é um bar aqui da Cidade Baixa. Mas este ano está crescendo, as apresentações já ocorrem em casas maiores, como o Ocidente e o Opinião, e o boca-a-boca vai aumentando. Esta aqui é minha contribuição.

A Roda Viva toca apenas canções do Chico Buarque. Músicos de primeira botam a galera pra sambar num clima pra lá de animado. Vez em quando se juntam aos também muito competentes da Tribo Brasil e dos Jobinianos e apresentam o espetáculo "O Maestro, O Malandro e O Poeta - Especial Tom, Chico e Vinicius", que assisti duas vezes recentemente. No Opinião, há uma semana, o som da casa bem que tentou estragar a noite, mas o povo cantou e dançou junto o tempo todo. Teve gente que preferiu ver o Jorge Drexler, mas o Jorge Drexler preferiu ir para o Opinião depois do seu show no Bourbon. Ontem, no Túlio Piva, o som estava perfeito, a companhia boa e deu para perceber melhor a música de uma banda estrosada e refinada.

Que não seja "ilusão passageira que a brisa primeira levou..."

Um retrato do autista quando jovem

2008-07-20T16:46:00.003-03:00

Ressaca. Preguiça. Cozinha. Água nas plantas. Coca-cola. Tango argentino. Volume alto. Futebol na TV. Futebol na internet. Cama. Casa. Chuva. Tédio. Louça. James Joyce. Rock inglês. "Ouça no volume máximo". Coisas no lugar. Supermercado. Lista de compras. Banho. Cinema. Baden Baden Golden Ale. Nuggets. Vídeos na internet. Academia de Mestre Bimba. Móveis Coloniais de Acaju no Beco. Download. Rubinho Jacobina. Max Sette. Blog. Alongamento. Suco de laranja. Colgate. Sono.

Domingo.

Elogio

2008-07-17T16:28:00.004-03:00

"Paradigmático em gestão de amigos"

Um dos bons que já recebi na vida.
Jornalistas gostam de inventar termos que os façam enrolar a língua depois de certa hora.

Ah, só para lembrar: se beber, não dirija... pelas avenidas. Procure vias alternativas.

Grande Canibal!

Cibercrimes

2008-07-17T15:40:00.003-03:00

Sobre o projeto do senador Azeredo e sobre o manifesto linkados esses dias, é bom dar uma lida no que anda escrevendo a Profa. Raquel, aqui de Pelotas, no Social Media ali à direita.

Patrimônio Cultural do Brasil

2008-07-17T13:25:00.005-03:00

Um belo reconhecimento.

Saiba mais aqui, aqui, aqui, aqui e aqui.

"Uma vez, perguntei a Seu Pastinha
O que era a capoeira
E ele, mestre velho respeitado,
Ficou um tempo calado,
Revirando a sua alma.
Depois respondeu com calma,
Em forma de ladainha:

'A capoeira é um jogo, é um brinquedo,
É se respeitar o medo, é dosar bem a coragem.
É uma luta, é manha de mandingueiro,
é o vento no veleiro, um lamento na senzala.

É um berimbau bem tocado
É o corpo arrepiado
Um riso de menininho
A capoeira é vôo de um passarinho
O bote da cobra coral

Sentir na boca
Todo o gosto do perigo
É sorrir para o inimigo
E apertar a sua mão

A capoeira é o grito de Zumbi
Ecoando no Quilombo
É se levantar do tombo
Antes de chegar ao chão

É o ódio
E a esperança que nasce
O tapa explodiu na face
E foi arder no coração

Enfim,
É aceitar o desafio
Com vontade de lutar

A capoeira
É um barco pequenino
Solto nas ondas do mar'"

Louvor a Mestre Pastinha - Toni Vargas

Salve!

A vida dos outros

2008-07-14T22:22:00.005-03:00

Ainda não assinou?

Pelo veto ao projeto dos cibercrimes - Em defesa da liberdade e do progresso do conhecimento na internet brasileira.

Não sabe de nada? Procura pelos PLs 76/2000 e 137/2000, do Senado. Ou dá uma lida aqui, aqui, aqui e aqui.

Parafraseando F. Scott Fitzgerald

2008-07-09T17:06:00.004-03:00

Guardar nossos julgamentos é uma questão de esperança infinita. Como meu pai sugeriu de maneira um tanto esnobe, e eu esnobemente repito:

Uma noção básica de sensatez é distribuída desigualmente entre os homens ao nascerem.

Delay

2008-05-26T23:54:00.007-03:00

Na hora em que os nossos amigos da outra ponta da José de Alencar davam adeus a mais uma competição - com já é de praxe - eu comia meu X Cavanhas com ovo e sem salada - também como de costume. O bar estava cheio de colorados. Eu, como não sou muito secador, nem bola. Vez por outra espiava o Sandro Goiano bater nos vermelhos (palavra oriunda de verme, lembre-se), coisa corriqueira para ele, também.

Até que ouço um infeliz gritar: "FEEITOOO!!!", com um radinho nos ouvidos. Era gol do inter. Cerca de cinco segundos depois os outros coitados assistiriam ao gol de seu time pela NET, nos televisores de plasma do Cavanhas. A comemoração foi aquela. Insossa como quase tudo na vida que, por algum motivo, perde um valor indispensável às boas sensações: a capacidade de surpreender.

Confesso que me solidarizei com os pobres. Quase "taquei" uma batata frita na orelha - a que não tinha o radinho colado - do idiota.

Bueno, mas independente da falta de educação de alguns, devo dizer que está difícil mesmo ver jogo fora do estádio. Hoje em dia, mesmo quando estou dentro do Olímpico, acho que alguém com radinho vai gritar gol antes da hora (!).

O que faremos nós apreciadores da imagem e da comemoração uníssona? Assistir aos jogos dentro de casa e com tampões nos ouvidos? Pedir para o Haroldo e o Pedro Ernesto esperarem uns segundinhos antes de soltar o grito?

Este mundo tá perdido mesmo. Até as comemorações de gol...

Fonética

2008-05-18T23:04:00.004-03:00

O vaso sanitário do meu banheiro está com um vazamento de novo!

Pudera. O próprio nome já é um indicativo forte de que isso costuma acontecer...

A gente se ilude dizendo: "Já não há mais coração"

2008-04-13T14:48:00.006-03:00

Só para constar: Alceu Valença aí em cima.

Um mês fora, eu sei... Mas como o Walter Franco sentenciou que "tudo é uma questão de manter a mente quieta, a espinha ereta e o coração tranqüilo", digamos que eu andava meio fora do contexto. A mente já é inquieta, até porque se não fosse, eu não manteria este ordinário aqui; a espinha já não é muito ereta, com direito a escoliose e a uma pequena fuga de um determinado disco ali entre a L3 e a L4; para completar, o coração intranqüilizou... aí como escrever?

Contudo, e com tudo, agora tá tudo certo. Vamos observar o rendimento desta mente blogueira infâme aqui...

Por hoje só queria dizer que bato samba de guitarra sim, mas prefiro violão. E o que gosto tanto quanto de Coca-cola é de Pepsi mesmo!

Good night and good luck.

"Uma cerveja, uma aguardente com limão..."

2008-03-17T19:58:00.011-03:00

Meus corajosos e pacientes 10 leitores. Vou ao show da Orquestra Imperial, quinta-feira, 22h, no bar Opinião.

Não são raras as vezes em que mergulhamos tanto num desses mundinhos, com todas as suas idiossincrasias, que achamos que os outros devem entender de um tema tanto quanto a gente. E os deixamos tontos. Azar de nós, os quase quase jornalistas e também dos jornalistas de verdade, que ao fazer certas entrevistas, são obrigados a traduzir para o português mensagens em informatiquês ou juridiquês.

Pois eu tento sempre estar interado sobre as novidades do mundinho da música. Tenho lá meus RSS, meus amigos, pesquiso alguma coisinha. É claro que meu gosto me leva a navegar por mares nos quais consigo dominar melhor o timão do meu barco. Ocorre que desde que saí espalhando que vou no show da Orquestra - eu falo assim mesmo, como se não existisse nenhuma outra... - tenho visto as mais variadas reações do tipo... "Orquestra? Vais ficar em poa para ver uma orquestra??"

Vou tentar então explicar e convidar aqui os desavisados.

A Imperial em questão surgiu do dia em que os instrumentistas e produtores Kassin - que fabricou alguns ótimos discos que você ouviu nos últimos tempos - e Berna Ceppas acharam uns pergaminhos com arranjos de gafieira para algumas boas músicas brasileiras. Botaram em ação um projeto: reunir amigos músicos cariocas para noites de baile, tocando só clássicos, sem compromisso. O grupo mudou muito pouco - se é que algum dia teve uma formação fixa - até o lançamento de Carnaval só no ano que vem, em 2007. Saiu Seu Jorge, apenas. Hoje a Orquestra é composta pelo trio +2 Moreno Veloso, Kassin e Domenico Lancelotti, além de Rodrigo Amarante (Los Hermanos), da também atriz Thalma de Freitas, Nina Becker, Pedro Sá (guitarrista de Caetano), Nelson e Rubinho Jacobina (pai e filho), Wilson das Neves (mestre da bateria, quase sempre na estrada com Chico Buarque), Bidu Cordeiro (Paralamas), Berna, Bartolo, Max Sette, Stephane San Juan, Felipe Pinaud, Leo Monteiro e Mauro Zacharias.

Esqueça o preconceito musical, que assim como outras formas de preconceito, faz você perder momentos únicos na vida. Neste último sábado, por exemplo, eu fotografei na alma o instante em que o Marinho - o clássico bar aqui perto de casa - parou para cantar, para batucar nas mesas, o som dos grandes artistas da noite da Capital. Outra: ainda me arrepio até hoje só de lembrar do feriado de carnaval do ano passado, mais especificamente do instante em que brasileiros e argentinos cantaram juntos, num coro emocionante, abençoados pelo som contagiante de um berimbau, em Rosario, no país vizinho.

Momentos, minutos, às vezes horas que fazem a vida passar menos depressa.

'Bora bailar com a Orquestra então!

Todo mundo sabe qual é a maior torcida de Pelotas... Não?

2008-03-11T23:58:00.008-03:00

Eu já sabia.

Este linquezinho aqui é meu presente para xavantes, lobos e colorados da "Pequena Paris" (expressão que um amigo rubro-negro/alvi-rubro gosta de usar).

Isso me lembrou minha infância, quando os filhos daqueles que ainda agem como se fossem donos de charqueadas me diziam que eu não podia torcer para o meu tricolor lá na Princesa do Sul.

A vingança é como a outra tradição da cidade: doce.

Juno

2008-03-10T20:18:00.004-03:00

(Eu tentei postar o vídeo aqui, mas parece que o gúgol sai comprando tudo e esquece de avisar a suas aquisições que elas devem se comunicar!)

Mas vamos de link:

Para a Katinha.
Para quem viu o filme.
Para quem não viu.
Para quem gosta de ouvir uma bela canção, com cheiro de adolescência.

Michael Cera e Ellen Page - Anyone else but you

.

Grrrrr!

2008-03-10T01:48:00.000-03:00

Não consigo postaaar...
Bosta de blogger! #@#&*(*$#*(%$()%$)_)(#@$%^&*()_)$#

Maromba

2008-02-25T19:47:00.009-03:00

Pensamentos filosóficos importantíssimos que passaram pelo meu cérebro hoje pela manhã:

"Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez.
(olho para o relógio, o ponteiro dos segundos está sobre o 3; marco 40 segundos: até o 11)
Depois deste aqui, vou para o voador, em seguida para o leg.

Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez.
(olho para o relógio, o ponteiro dos segundos está sobre o 7; marco até o 3)
Já tô aguentando melhor o tranco até. Hoje é recém o segundo dia.

Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez.
(respiro fundo, dou uma esticada nos braços)

Bah, quem era o anão com um braço maior que o outro que tava aqui neste aparelho?
(ajusto os ferrinhos todos)
Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez.
(olho para o relógio, o ponteiro dos segundos está sobre o 6; marco até o 2)
Se de manhã só passa desenho, por que eles deixam essa tv ligada?

Um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete, oito, nove, dez.
(olho para o relógio)
Vou ter que dar uma apressada, senão chego atrasado no trabalho...
(olho de novo para o relógio, o ponteiro dos segundos está sobre o 10; marco até o 6)
Nunca soube a diferença entre abdução e adução... Abdução não é aquele negócio dos ETs?

Um, dois, três, quatro, cinco... (tô com uma fominha...) ...quatro, seis, sete... Bah, acho que me perdi na contagem. Mas deve ter dado dez já..."

Dos poetas II

2008-02-19T00:55:00.007-03:00

"Marselha, julho de 1844

Como se Marselha tivesse querido dar-lhe razões para justificar sua antipatia, tudo começou a andar mal desde que pisou a terra marselhesa. O Hotel Montmorency era um horror, com pulgas que a fizeram lembrar de sua chegada ao Peru, em setembro de 1833, pelo porto de Islay, onde na primeira noite, na casa de dom Justo, o administrador dos Correios, pensou que morreria com as picadas dessas alimárias que dela se alimentaram sem piedade.
No dia seguinte foi para uma pousada no centro de Marselha, dirigida por uma família espanhola; deram-lhe um quarto simples, amplo, e não a proibiram de receber ali grupos de trabalhadores. O poeta-pedreiro Charles Poncy, autor do hino da União Operária, com quem Flora contava para que a levasse em suas reuniões com os trabalhadores marselheses, fora a Argel, deixando-lhe um bilhete: estava exausto, seus nervos e músculos necessitavam de repouso. O que se podia esperar dos poetas? Eram uns monstros de egoísmo, cegos e surdos à sorte do próximo, uns narcisos enfeitiçados pelos sofrimentos que inventavam para poder cantá-los. Você, Flora, talvez devesse considerar a necessidade de que na futura União Operária não só se proibisse o dinheiro, também os poetas, como fez Platão na sua República"

Extraído de O paraíso na outra esquina, de Mario Vargas Llosa.

Imagem: André Koehne

Ah, se Flora Tristán e Platão tivessem conhecido Vinicius de Moraes, assim como ele está aqui no outro post: por meio de uma poesia sua recitada por sua própria voz; não cometeriam tão grave erro de pensar no fim dos poetas. Não ele, o filósofo, que sempre tentou entender o mundo, nem ela, a revolucionária, que viveu para tentar salvá-lo. Eles não o fariam.

Se ainda ficassem com alguma dúvida mesmo após ouvirem coisas como O dia da criação, a dirimiriam escutando qualquer canção cantada pela voz bêbada do Poetinha. Como esta abaixo.

Música e poesia para aproveitar as férias! (Ah, e assistam a Juno).

Saravá!

Vinicius de Moraes - Canto de Ossanha

.

Dos poetas I

2008-02-15T00:18:00.005-02:00

A inércia toma conta das mentes blogueiras nessa época. O que é para mim um consolo. Me sinto menos faltoso quando o meu leitor de feeds indica que os colegas não andam freqüentando a casa do Mr. Blogger também.

Para tentar sair dessa mesmice, vou apelar para ele, o Poetinha, que sempre esteve aqui, ajudando a preencher este espaço quando me dou conta do quão humildes são minhas asneiras diante de tanta inspiração. Na próxima, explico as razões. Por ora, embebedemo-nos com sua poesia.

Vinicius de Moraes - O Haver

.

Volver

2008-02-06T23:37:00.002-02:00

Agora sim, o retorno.

Amanhã, quando o computador deixar de ser mais um objeto em meio a tantos, como malas por desfazer e sapatos esperando seu lugar dentro do armário...

Já adianto uma coisa. Um conselho (quem sou eu?):

DESCONECTE-SE. Passar um tempo longe deste mundinho nerd aqui faz maravilhas!

Off line

2008-01-26T13:21:00.000-02:00

Já vai, já vai...

Onde eu estou ainda não existe internet e as pessoas colhem seus alimentos direto da natureza.

Como diria o Selton Mello n'O cheiro do ralo: "A vida é dura"...

Jorge Mario Pedro Vargas Llosa

2008-01-09T20:22:00.000-02:00

Para cada virada de ano, um Llosa diferente. O do ano passado foi "Travessuras da menina má". O da passagem 2007/2008 chama-se "O paraíso na outra esquina", que transpõe para a ficção um retrato das vidas de Paul Gauguin, pintor francês, e de sua avó, Flora Tristán, uma das precursoras da moderna luta pela emancipação da mulher. Só daí já se vê que a história tem tudo para ser boa. Estou na página 107 e o que posso dizer é que ontem quase fui atropelado ao atravessar a Ipiranga com os olhos fixos no livro à minha mão.

Novo ano

2008-01-03T00:36:00.000-02:00

Resolução única para 2008: Não tomar resoluções, tomar muitas cervejas, tomar para mim as melhores lições e os melhores exemplos, tomar o rumo da Latinoamérica novamente - que me apaixona, retomar leituras perdidas devido à falta de tempo, tomar uma decisão: rever várias das minhas decisões.

E já basta. Que depois de tomar esta já fiquei meio bêbado.

Mais devaneios

2007-12-28T19:20:00.001-02:00

Escrito em Porto Alegre, na sexta-feira, 21 de dezembro de 2007. À tarde.

Estou sentado em minha cama. Caderninho eletrônico à frente, televisão ligada - coisa rara aqui em casa. O sol entra pela janela à direita da cama. Na rua está um calor insuportável. Não tenho nada para dizer, mas como o Paul disse um dia, às vezes basta a gente engatar a primeira que, de repente, sai alguma coisa.

Estou de ressaca. De várias coisas... Na TV, o Multishow mostra um programa em que o Beto Lee tenta contar a história do rock tupiniquim. Fala dos últimos discos lançados por sua mãe como se eles tivessem alguma relevância...

Pelo que estou entendendo pelas chamadas nos intervalos, é uma série. Chama-se "Que rock é esse?". Em programas anteriores, ele fez uma retrospectiva do gênero, no Brasil, até chegar nos "atualmentes", neste. "O principal nome do rock brasileiro dos anos 2000 supreendeu a todos e, mesmo no auge, resolveu dar uma pausa na carreira", a voz amena de Beto suaviza a lembrança dessa que foi a pior notícia de 2007. "E no próximo bloco: que emo é esse?"... Há horas insisto com um roqueiro amigo meu que o rock brasileiro fez essa pausa junto com Los Hermanos. Entrou em recesso também. O que sobrou agora? Esses emos?

"CPM22, Detonautas, Nxzero... Quando as gravadoras contrataram essas bandas é porque queriam um novo Charlie Brown Jr", disse o editor-chefe da Rolling Stone Brasil no especial. "Esse cara, o vocalista do Nxzero. Ele disse que a música 'Razões e emoções' foi feita em 5min, que foi vomitada. Óbvio que foi vomitada, olha a pobreza da letra, da melodia...", completa.

"Essa geração é mais forma do que conteúdo", disse o Dinho Ouro Preto. "A nossa tinha letristas como o Cazuza, como o Renato. A imagem não era importante, o importante era o que era dito. Hoje tudo é bem gravado, bem feito, eles já sabem que roupas vão usar, etc", completou.

Fiquei pensando nisso. A agressão do Chorão ao Camelo, por ter feito uma crítica - que nem era direta - a uma banda numa propaganda de refrigerantes, acabou se tornando um tanto emblemática. Era a revolta da forma contra os últimos suspiros do conteúdo. Mas estes são só devaneios... Eu sei que me faltam muitos Adornos, McLuhans, Morins e cia. na cabeça para saber falar sobre o assunto.

Os que viverem, verão

2007-12-26T18:33:00.000-02:00

Verão. Muito sol, mar, muitas viagens, poucos leitores, poucos posts. Afinal, este caderninho eletrônico aquece muito e costumo trocá-lo por um bom livro e uma rede bem baiana. Mas vamos lá, que o bonde não pode parar e a galera de Porto e Lisboa está no auge do inverno e continua freqüentando a casa... Aliás, aquele abraço para o país que mais tenho vontade de conhecer na Europa. E repassem minhas saudações tricolores ao Felipão!

Aqui na colônia as coisas não mudaram muito nesses 507 anos. Alguma melhorazinha aqui e ali. No futebol, o Corinthians foi rebaixado e até agora parece que vai jogar a segunda mesmo. Em compensação, a gente esqueceu que entende do esporte bretão e, de uns anos para cá, resolveu tentar imitar vocês europeus que - perdoem-me se ofendo - têm os campeonatos e torcidas mais monótonos do planeta. Resultado: criamos um Brasileirinho, como eu disse esses dias.

Na Zero Hora de hoje, o David Coimbra, que de futebol escreve e fala muito bem e que com um sobrenome desses só podia estar num post que falasse de Portugal, relembra histórias do ídolo dos gramados e das noites portoalegrenses, Renato Portaluppi, e reforça o apelo dos que não querem mais esses pontos corridos insossos e, ao contrário do que muitos pregam, injustos. Se vocês lerem aqui, entenderão.

São crianças como você

2007-12-18T00:31:00.000-02:00

Me pediram para falar sobre juventude. Me lembrei do mestre Nelson Rodrigues, que falou, numa entrevista: “O jovem só pode ser levado a sério quando fica velho”. É, a verdade é que jovem é um bicho chato. Não sabe de coisa nenhuma e, ainda por cima, acha que sabe.

Quando crianças, somos os maiores fãs dos nossos pais. Olhamos para eles com admiração e tudo o que eles dizem é verdade incontestável, afinal, não conhecemos nada deste mundo e os pais detêm o “poder da sapiência”.

Aos poucos, você percebe que seu pai e sua mãe não são perfeitos. É um choque. Descobrir que seu pai não é o melhor jogador de futebol das peladas do trabalho e que sua mãe não é a pessoa que mais entende de matemática do mundo é duro. Você vê que os seus pais já não são tão maiores, fisicamente mesmo. Que, em última instância, já não podem mais te segurar se você quiser ir a algum lugar. Porém, eles ainda nos sustentam e nos momentos de raiva este acaba sendo o único elo que nos une. Os amores são eternos, os prazeres são para ontem, a disposição é infinita. Há que se pesar que se não fosse essa ingenuidade, essa espontaneidade do ato impensado, existiria... o rock, por exemplo? A rebeldia tem faixa etária.

O problema é que nos achamos invencíveis, não há droga que nos derrube, não há idéia da qual não possamos discordar. “Aos 18, o sujeito não sabe dizer um 'boa noite' a uma mulher”, disse o Nelson também. No momento em que você percebe que seus pais não são heróis, começa a achar que você que é. Daí vem essa vontade contida de subjugar os coroas. “A única coisa que eles têm é a grana. O dia em que eu tiver a minha, vou-me embora desta casa!”, afirma o adolescente mala.

Até que este dia chega. E com ele a resignação. Você já não quer mais fugir de casa. Na real, se der para teu salário ajudar nas despesas, você já ficaria satisfeito. Os pais voltam a ser heróis, mas num outro sentido. Percebe-se como eles sempre foram carinhosos, como souberam impor limites de uma maneira legal. Eles têm defeitos, é claro, contudo fizeram o melhor que conseguiram, às vezes um tanto perdidos em meio à tamanha profusão de atitudes e ao ritmo acelerado do filho jovem.

Desse dia em diante, os pais passam a ser amigos. Os melhores. Você liga para pedir um conselho na hora de adquirir o seu primeiro apartamento, quando não sabe como lidar com um conflito no trabalho... ou quando quer apenas matar a saudade do antigo convívio. Você quer vê-los bem, felizes.

Depois, com o tempo, a gente vai se tornando um pouco pais dos nossos pais. Eles já não têm a mesma saúde de antes, precisam de nosso auxílio. Mas eles têm a tal da experiência. Passaram por todas essas fases antes de nós. E nos dirão o que vem pela frente. Ou ao menos tentarão. Como fizeram a vida inteira, abrindo caminho para que os filhos transitassem por uma via mais limpa. Sorte que um dia nos ligamos disso. Maturidade, talvez. Entender aquilo que Sócrates dizia, que a sabedoria começa com o reconhecimento da nossa própria ignorância.

Sempre que venho passar uma temporada na casa de meus pais, percebo como é penoso readaptar-me à vida que outrora levava. Pensei nisso tudo enquanto via minha luminária fritar na minha frente, semana passada...

Acontece que, depois que fui morar fora, meu quarto passou a ficar com “o que sobra” da casa. Conseqüentemente, ele tem a pior iluminação: uma fluorescente compacta que deve ter 1W de potência, porque mal consigo diferenciar uma meia verde de uma azul. Como eu pretendia ler, peguei uma luminária - dessas parecidas com a do logo da Pixar - que, não à toa, depois eu descobriria, estava láá no cantinho da estante. Sem pestanejar, coloquei-a na tomada 220V - voltagem de Pelotas -, deitei em minha cama e retomei meu Hunter Thompson. Narinas entupidas, como sempre, não senti o cheiro de queimado. Porém, duas páginas depois, veio o barulho. Era como se ouvisse um enxame de abelhas atrás da minha cabeça. Virei-me em direção à lâmpada e, quando enxerguei a fumaça, saltei para evitar que chamas surgissem no recinto. A luminária era 110V! Se não me engano, a comprei aqui em Pelotas, em férias anteriores. 110V, porque queria levá-la para Porto Alegre, coisa que nunca fiz.

Meus pais sempre tentaram me dizer - receosos de meterem-se nas decisões de um adolescente rebelde e respeitosos, como sempre foram:

- Meu filho, tu tens certeza que queres fazer Engenharia? É que nós não vemos tu demonstrares interesse em mexer com esses equipamentos elétricos e mecânicos... - ouvi uma vez.

Com 18 anos, eu era uma besta mesmo.

O amor é uma falácia III (final)

2007-12-11T13:23:00.000-02:00

"- Muito bem. Vamos experimentar as premissas contraditórias - Vamos - exclamou ela alegremente.

Franzi a testa, mas continuei.

- Aí vai um exemplo de premissas contraditórias. Se Deus pode fazer tudo, pode fazer uma pedra tão pesada que ele mesmo não conseguirá levantar?

- É claro - respondeu ela imediatamente.

- Mas se ele pode fazer tudo, pode levantar a pedra.

- É mesmo - disse ela, pensativa. - Bem, então eu acho que ele não pode fazer a pedra.

- Mas ele pode fazer tudo - lembrei-lhe.

Ela coçou a cabeça linda e vazia.

- Estou confusa - admitiu.

- É claro que está. Quando as premissas de um argumento se contradizem, não pode haver argumento. Se existe uma força irresistível, não pode existir um objeto irremovível. Compreendeu?

- Conte outra dessas histórias bacanas - disse Polly, entusiasmada.

Consultei o relógio.

- Acho melhor parar por aqui. Levarei você em casa, e lá pensará no que aprendeu hoje. Teremos outra sessão amanhã.

Deixei-a no dormitório das moças, onde ela me assegurou que a noitada fora realmente bacana, e voltei desanimadamente para o meu quarto. Petey roncava sobre sua cama, com a jaqueta de couro encolhida a seus pés. Por alguns segundos, pensei em acordá-lo e dizer que ele podia ter Polly de volta. Era evidente que o meu projeto estava condenado ao fracasso. Ela tinha, simplesmente, uma cabeça à prova de Lógica.

Mas logo reconsiderei. Perdera uma noite, por que não perder outra? Quem sabe se em alguma parte daquela cratera de vulcão adormecido que era a mente de Polly, algumas brasas ainda estivessem vivas. Talvez, de alguma maneira, eu ainda conseguisse abaná-las até que flamejasse. As perspectivas não eram das mais animadoras, mas decidi tentar outra vez.

Sentado sob uma árvore, na noite seguinte, disse:

- Nossa primeira falácia desta noite se chama ad misericordiam.

Ela estremeceu de emoção.

- Ouça com atenção - comecei - Um homem vai pedir emprego. Quando o patrão pergunta quais as suas qualificações, o homem responde que tem uma mulher e dois filhos em casa, que a mulher e aleijada, as crianças não tem o que comer, não tem o que vestir nem o que calçar, a casa não tem camas, não há carvão no porão e o inverno se aproxima.

Uma lágrima desceu por cada uma das faces rosadas de Polly.

- Isso é horrível, horrível! - soluçou.

- É horrível - concordei - mas não é um argumento. O homem não respondeu à pergunta do patrão sobre as suas qualificações. Ao invés disso, tentou despertar a sua compaixão. Cometeu a falácia de ad misericordiam. Compreendeu?

Dei-lhe um lenço e fiz o possível para não gritar enquanto ela enxugava os olhos.

- A seguir - disse, controlando o tom da voz - discutiremos a falsa analogia. Eis um exemplo: deviam permitir aos estudantes consultar seus livros durante os exames. Afinal, os cirurgiões levam as radiografias para se guiarem durante uma operação, os advogados consultam seus papéis durante um julgamento, os construtores têm plantas que os orientam na construção de uma casa. Por que, então, não deixar que os alunos recorram a seus livros durante uma prova?

- Pois olhe - disse ela entusiasmada - está e a idéia mais interessante que eu já ouvi há muito tempo.

- Polly - disse eu com impaciência - o argumento é falacioso. Os cirurgiões, os advogados e os construtores não estão fazendo teste para ver o que aprenderam, e os estudantes sim. As situações são completamente diferentes e não se pode fazer analogia entre elas.

- Continuo achando a idéia interessante - disse Polly.

- Santo Cristo! - murmurei, com impaciência.

- A seguir, tentaremos a hipótese contrária ao fato.

- Essa parece ser boa - foi a reação de Polly.

- Preste atenção: se Madame Curie não deixasse, por acaso, uma chapa fotográfica numa gaveta junto com uma pitada de pechblenda, nós hoje não saberíamos da existência do rádio.

- É mesmo, é mesmo - concordou Polly, sacudindo a cabeça. - Você viu o filme? Eu fiquei louca pelo filme. Aquele Walter Pidgeon é tão bacana! Ele me faz vibrar.

- Se conseguir esquecer o Sr. Pidgeon por alguns minutos - disse eu, friamente - gostaria de lembrar que o que eu disse é uma falácia. Madame Curie teria descoberto o rádio de alguma outra maneira. Talvez outra pessoa o descobrisse. Muita coisa podia acontecer. Não se pode partir de uma hipótese que não é verdadeira e tirar dela qualquer conclusão defensável.

- Eles deviam colocar o Walter Pidgeon em mais filmes - disse Polly - Eu quase não vejo ele no cinema.

Mais uma tentativa, decidi. Mas só mais uma. Há um limite para o que podemos suportar.

- A próxima falácia é chamada de envenenar o poço.

- Que engraçadinho! - deliciou-se Polly.

- Dois homens vão começar um debate. O primeiro se levante e diz: ‘o meu oponente é um mentiroso conhecido. Não é possível acreditar numa só apalavra do que ele disser’. Agora, Polly, pense bem, o que está errado?

Vi-a enrugar a sua testa cremosa, concentrando-se. De repente, um brilho de inteligência - o primeiro que vira - surgiu nos seus olhos.

- Não é justo! - disse ela com indignação - Não é justo. O primeiro envenenou o poço antes que os outros pudesse beber dele. Atou as mãos do adversário antes da luta começar… Polly, estou orgulhoso de você.

- Ora - murmurou ela, ruborizando de prazer.

- Como vê, minha querida, não é tão difícil. Só requer concentração. É só pensar, examinar, avaliar. Venha, vamos repassar tudo o que aprendemos até agora.

- Vamos lá - disse ela, com um abano distraído da mão.

Animado pela descoberta de que Polly não era uma cretina total, comecei uma longa e paciente revisão de tudo o que dissera até ali. Sem parar citei exemplos, apontei falhas, martelei sem dar trégua. Era como cavar um túnel. A princípio, trabalho duro e escuridão. Não tinha idéia de quando veria a luz ou mesmo se a veria. Mas insisti. Dei duro, até que fui recompensado. Descobri uma fresta de luz. E a fresta foi se alargando até que o sol jorrou para dentro do túnel, clareando tudo.

Levara cinco noites de trabalho forçado, mas valera a pena. Eu transformara Polly em uma lógica, e a ensinara a pensar. Minha tarefa chegara a bom termo. Fizera dela uma mulher digna de mim. Está apta a ser minha esposa, uma anfitriã perfeita para as minhas muitas mansões. Uma mãe adequada para os meus filhos privilegiados.

Não se deve deduzir que eu não sentia amor por ela. Muito pelo contrário. Assim como Pigmaleão amara a mulher perfeita que moldara para si, eu amava a minha. Decidi comunicar-lhe os meus sentimentos no nosso encontro seguinte. Chegara a hora de mudar as nossas relações, de acadêmicas para românticas.

- Polly, disse eu, na próxima vez que nos sentamos sob a árvore - hoje não falaremos de falácias.

- Puxa! - disse ela, desapontada.

- Minha querida - prossegui, favorecendo-a com um sorriso - hoje é a sexta noite que estamos juntos. Nos demos esplendidamente bem. Não há dúvidas de que formamos um bom par.

- Generalização apressada - exclamou ela, alegremente.

- Perdão - disse eu.

- Generalização apressada - repetiu ela. - Como é que você pode dizer que formamos um bom par baseado em apenas cinco encontros?

Dei uma risada, contente. Aquela criança adorável aprendera bem as suas lições.

- Minha querida - disse eu, dando um tapinha tolerante na sua mão - cinco encontros são o bastante. Afinal, não é preciso comer um bolo inteiro para saber se ele é bom ou não.

- Falsa Analogia - disse Polly prontamente - eu não sou um bolo, sou uma pessoa.

Dei outra risada, já não tão contente. A criança adorável talvez tivesse aprendido a sua lição bem demais. Resolvi mudar de tática. Obviamente, o indicado era uma declaração de amor simples, direta e convincente. Fiz uma pausa, enquanto o meu potente cérebro selecionava as palavras adequadas. Depois reiniciei.

- Polly, eu te amo. Você é tudo no mundo pra mim, é a lua e a estrelas e as constelações no firmamento. For favor, minha querida, diga que será minha namorada, senão a minha vida não terá mais sentido. Enfraquecerei, recusarei comida, vagarei pelo mundo aos tropeções, um fantasma de olhos vazios.

Pronto, pensei; está liquidado o assunto.

- Ad misericordiam - disse Polly.

Cerrei os dentes. Eu não era Pigmaleão; era Frankenstein, e o meu monstro me tinha pela garganta. Lutei desesperadamente contra o pânico que ameaçava invadir-me. Era preciso manter a calma a qualquer preço.

- Bem, Polly - disse, forçando um sorriso - não há dúvida que você aprendeu bem as falácias.

- Aprendi mesmo - respondeu ela, inclinando a cabeça com vigor.

- E quem foi que ensinou a você, Polly?

- Foi você.

- Isso mesmo. E portanto você me deve alguma coisa, não é mesmo, minha querida? Se não fosse por mim, você nunca saberia o que é uma falácia.

- Hipótese Contrária ao Fato - disse ela sem pestanejar.

Enxuguei o suor do rosto.

- Polly - insisti, com voz rouca - você não deve levar tudo ao pé da letra. Estas coisas só têm valor acadêmico. Você sabe muito bem que o que aprendemos na escola nada tem a ver com a vida.

- Dicto Simpliciter - brincou ela, sacudindo o dedo na minha direção.

Foi o bastante. Levantei-me num salto, berrando como um touro.

- Você vai ou não vai me namorar?

- Não vou - respondeu ela.

- Por que não? - exigi.

- Porque hoje à tarde eu prometi a Pettey Bellows que eu seria a namorada dele.

Quase caí para trás, fulminado por aquela infâmia. Depois de prometer, depois de fecharmos negócio, depois de apertar a minha mão!

- Aquele rato! - gritei, chutando a grama. - Você não pode sair com ele, Polly. É um mentiroso. Um traidor. Um rato.

- Envenenar o poço - disse Polly - E pare de gritar. Acho que gritar também deve ser uma falácia.

Com uma admirável demonstração de força de vontade, modulei a minha voz.

- Muito bem - disse - você é uma lógica. Vamos olhar as coisas logicamente. Como pode preferir Pettey Bellows? Olhe para mim: um aluno brilhante, um intelectual formidável, um homem com futuro assegurado. E veja Pettey: um maluco, um boa vida, um sujeito que nunca saberá se vai comer ou não no dia seguinte. Você pode me dar uma única razão lógica para namorar Pettey Bellows?

- Posso sim - declarou Polly - Ele tem um casaco de pele de marmota."

Max Shulman

O amor é uma falácia II

2007-12-10T18:27:00.001-02:00

Depois de 2h tentando formatar o texto nesta porcaria de editor do Blogger, aí vai a segunda parte:

*esse gúgou é uma falácia! O Wordpress tá me chamando...

"- Olhe - disse a Pettey, ao voltar na segunda feira de manhã. Abri a mala e mostrei o enorme objeto cabeludo e fedorento que meu pai usara ao volante de seu Stutz Beacat em 1955.

- Santo Pai - exclamou Pettey com reverência. Passou as mãos no casaco e depois no rosto.

- Santo Pai - repetiu, umas quinze ou vinte vezes.

- Você gostaria de ficar com ele? - perguntei.

- Sim - gritou ele, apertando a coisa contra o peito. Em seguida, seus olhos assumiram um ar precavido. - O que quer em troca?

- A sua namorada - disse eu, não desperdiçando palavras.

- Polly? - sussurrou Pettey, horrorizado. - Você quer a Polly?

- Isso mesmo.

Ele jogou a jaqueta pra longe.

- Nunca - declarou resoluto.

Dei de ombros.

- Tudo bem. Se você não quer andar na moda, o problema é seu.

Sentei-me numa cadeira e fingi que lia um livro, mas continuei espiando Pettey, com o rabo dos olhos. Era um homem partido em dois. Primeiro olhava para o casaco com a expressão de uma criança desamparada diante da vitrine de uma confeitaria. Depois dava-lhe as costas e cerrava os dentes, altivo. Depois voltava a olhar para o casaco. Com uma expressão ainda maior de desejo no rosto. Depois virava-se outra vez, mas agora sem tanta resolução. Sua cabeça ia e vinha, o desejo ascendendo, a resolução descendendo. Finalmente, não se virou mais: ficou olhando para o casaco com pura lascívia.

- Não é como se eu estivesse apaixonado por Polly - balbuciou. - Ou mesmo namorando sério, ou coisa parecida.

- Isso mesmo - murmurei.

- Afinal, Polly significa o que para mim, ou eu pra ela?

- Nada - respondi.

- Foi uma coisa banal. Nos divertimos um pouco. Só isso.

- Experimente - disse eu.

Ele obedeceu. O casaco caía até os pés. Ele parecia um monte de marmotas mortas

- Serve perfeitamente - disse, contente.

Levantei-me da cadeira e perguntei, estendendo a mão.

- Negócio feito?

Ele engoliu a seco.

- Feito - disse, e apertou a minha mão.

Saí com Polly pela primeira vez na noite seguinte.

O Primeiro programa teria o caráter de pesquisa preparatória. Eu desejava saber o trabalho que me esperava para elevar a sua mente ao nível desejado. Levei-a para jantar.

- Puxa, que jantar bacana! - disse ela, quando saímos do restaurante. Fomos ao cinema.

- Puxa, que filme bacana! - disse ela, quando saímos do cinema.

Levei-a para casa.

- Puxa, foi um programa bacana! - disse ela, ao nos despedirmos.

Voltei para o quarto com o coração pesado. Eu subestimara gravemente as proporções da minha tarefa. A ignorância daquela moça era aterradora. E não seria o bastante apenas instruí-la. Era preciso, antes de tudo, ensiná-la a pensar. O empreendimento se me afigurava gigantesco, e a princípio me vi inclinado a devolvê-la a Pettey. Mas aí comecei a pensar nos seus dotes físicos generosos e na maneira como entrava numa sala ou segurava uma faca, um garfo, e decidi tentar novamente.

Procedi, como sempre, sistematicamente. Dei-lhe um curso de Lógica. Acontece que, como estudante de direito, eu freqüentava na ocasião aulas de Lógica, e portanto tinha tudo na ponta da língua.

- Polly - disse eu, quando fui buscá-la para o nosso segundo encontro. - Esta noite vamos até o parque conversar.

- Ah, que bacana! - respondeu ela.

Uma coisa deve ser dita em favor da moça: seria difícil encontrar alguém tão bem disposta para tudo.

Fomos até o parque, o local de encontros da universidade, nos sentamos debaixo de uma árvore, e ela me olhou cheia de expectativa.

- Sobre o que vamos conversar? - perguntou.

- Sobre Lógica.

Ela pensou durante alguns segundos e depois sentenciou:

- Bacana!

- A Lógica - comecei, limpando a garganta - é a ciência do pensamento. Se quisermos pensar corretamente, é preciso antes saber identificar as falácias mais comuns da Lógica. É o que vamos abordar hoje.

- Bacana! - exclamou ela, batendo palmas de alegria.

Fiz uma careta, mas segui em frente, com coragem.

- Vamos primeiro examinar uma falácia chamada Dicto Simpliciter.

- Vamos - animou-se ela, piscando os olhos com animação.

- Dicto Simpliciter quer dizer um argumento baseado numa generalização não qualificada. Por exemplo: o exercício é bom, portanto todos devem se exercitar.

- Eu estou de acordo - disse Polly, fervorosamente. - Quer dizer, o exercício é maravilhoso. Isto é, desenvolve o corpo e tudo.

- Polly - disse eu, com ternura - o argumento é uma falácia. Dizer que o exercício é bom é uma generalização não qualificada. Por exemplo: para quem sofre do coração, o exercício é ruim. Muitas pessoas têm ordem de seus médicos para não exercitarem. É preciso qualificar a generalização. Deve-se dizer: o exercício é geralmente bom, ou é bom para a maioria das pessoas. Do contrário está-se cometendo um Dicto Simpliciter. Você compreende?

- Não - confessou ela. - Mas isso é bacana. Quero mais. Quero mais!

- Será melhor se você parar de puxar a manga da minha camisa - disse eu e, quando ela parou, continuei:

- Em seguida, abordaremos uma falácia chamada generalização apressada. Ouça com atenção: você não sabe falar francês, eu não sei falar francês, Petey Bellows não sabe falar francês. Devo portanto concluir que ninguém na universidade sabe falar francês.

- É mesmo? - espantou-se Polly. - Ninguém?

Contive a minha impaciência.

- É uma falácia, Polly. A generalização é feita apressadamente. Não há exemplos suficientes para justificar a conclusão.

- Você conhece outras falácias? - perguntou ela, animada. - Isto é até melhor do que dançar.

- Esforcei-me por conter a onda de desespero que ameaçava me invadir. Não estava conseguindo nada com aquela moça, absolutamente nada. Mas não sou outra coisa senão persistente. Continuei.

- A seguir, vem o Post Hoc. Ouça: Não levemos Bill conosco ao piquenique. Toda vez que ele vai junto, começa a chover.

- Eu conheço uma pessoa exatamente assim - exclamou Polly. - Uma moça da minha cidade, Eula Becker. Nunca falha. Toda vez que ela vai junto a um piquenique…

- Polly - interrompi, com energia - é uma falácia. Não é Eula Becker que causa a chuva. Ela não tem nada a ver com a chuva. Você estará incorrendo em Post Hoc, se puser a culpa na Eula Becker.

- Nunca mais farei isso - prometeu ela, constrangida. - Você está brabo comigo?

- Não Polly - suspirei. - Não estou brabo.

- Então conte outra falácia."

CONTINUA...

O amor é uma falácia I

2007-12-09T22:28:00.000-02:00

Este é um texto que tive que ler (ainda bem) para uma aula de filosofia. É bem longo, mas não deixem de ler. Vale a pena.

O amor é uma falácia - Max Shulman

"Eu era frio e lógico. Sutil, calculista, perspicaz, arguto e astuto - era tudo isso. Tinha um cérebro poderoso como um dínamo, preciso como uma balança de farmácia, penetrante como um bisturi. E tinha - imaginem só - dezoito anos.

Não é comum ver alguém tão jovem com um intelecto tão gigantesco. Tomem, por exemplo, o caso do meu companheiro de quarto na universidade, Pettey Bellows. Mesma idade, mesma formação, mas burro como uma porta. Um bom sujeito, Compreendam, mas sem nada lá em cima. Do tipo emocional. Instável, impressionável. Pior do que tudo, dado a manias. Eu afirmo que a mania é a própria negação da razão. Deixar-se levar por qualquer nova moda que apareça, entregar a alguma idiotice só porque os outros a segue, isto, para mim, é o cúmulo da insensatez. Pettey, no entanto, não pensava assim.

Certa tarde, encontrei-o deitado na cama com tal expressão de sofrimento no rosto que o meu diagnóstico foi imediato: apendicite.

- Não se mexa. Não tome laxante. Vou chamar o médico.

- Marmota - balbuciou ele.

- Marmota? - disse eu, interrompendo a minha corrida.

- Quero um casaco de pele de marmota - disse.

Percebi que o seu problema não era físico, mas mental.

- Por que você quer um casaco de pele de marmota?

- Eu devia ter adivinhado - gritou ele, socando a cabeça - Devia ter adivinhado que eles voltariam com o Charleston. Como um idiota, gastei todo o meu dinheiro em livros para as aulas e agora não posso comprar um casaco de pele de marmota!

- Quer dizer - perguntei incrédulo - que estão mesmo usando Casacos de pele de marmota outra vez?

- Todas as pessoas importantes da universidade estão. Onde você tem andado?

- Na biblioteca - respondi, citando um lugar não freqüentado pelas pessoas importantes da Universidade.

Ele saltou da cama e pôs-se a andar de um lado para o outro do quarto.

- Preciso conseguir um casaco de pele de marmota- disse, exaltado - Preciso mesmo.

- Por que, Pettey? Veja a coisa racionalmente. Casacos de pele de marmota são anti-higiênicos, são pesados, são feios, são …

- Você não compreende - interrompeu ele com impaciência - é o que todos estão usando. Você não quer andar na moda?

- Não - respondi, sinceramente.

- Pois eu sim - declarou ele - daria tudo para ter um casaco de pele de marmota. Tudo.

Aquele instrumento de precisão, meu cérebro, começou a funcionar a todo vapor.

- Tudo? - perguntei, examinando seu rosto com olhos semicerrados.

- Tudo - confirmou ele, em tom dramático.

Alisei o queixo, pensativo. Eu, por acaso, sabia onde encontrar um casaco de pele de marmota. Meu pai usara um nos seus tempos de estudante; estava agora dentro de um baú, no sótão da casa. E, também por acaso, Petey tinha algo que eu queria. Não era dele, exatamente, mas pelo menos ele tinha alguns direitos sobre ela. Refiro-me à sua namorada, Polly Spy.

Eu há muito desejava Polly Spy. Apresso-me a esclarecer que o meu desejo não era de natureza emotiva. A moça, não há dúvida, despertava emoções, mas eu não era daqueles que se deixam dominar pelo coração. Desejava Polly para fins engenhosamente calculados e inteiramente cerebrais.

Cursava eu o primeiro ano de direito. Dali a algum tempo, estaria me iniciando na profissão. Sabia muito bem a importância que tinha a esposa na vida e na carreira de um advogado. Os advogados de sucesso, segundo as minhas observações, eram quase sempre casados com mulheres bonitas, graciosas e inteligentes. Com uma única exceção, Polly preenchia perfeitamente estes requisitos.

Era bonita. Suas proporções ainda não eram clássicas, mas eu tinha certeza de que o tempo se encarregaria de fornecer o que faltava. A estrutura básica estava lá.

Graciosa também era. Por graciosa quero dizer cheia de graças sociais. Tinha porte ereto, a naturalidade no andar e a elegância que deixavam transparecer a melhor das linhagens. Á mesa, suas maneiras eram finíssimas. Eu já vira Polly no barzinho da escola comendo a especialidade da casa - um sanduíche que continha pedaços de carne assada, molho, castanhas e repolho - sem nem sequer umedecer os dedos.

Inteligente ela não era. Na verdade, tendia para o oposto. Mas eu confiava em que, sob a minha tutela, haveria de tornar-se brilhante. Pelo menos valia a pena tentar. Afinal de contas, é mais fácil fazer uma moça bonita e burra ficar inteligente do que uma moça feia e inteligente ficar bonita.

- Petey - perguntei - você ama Polly Spy?

- Eu acho que ela é interessante - respondeu - mas não sei se chamaria isso de amor. Por que?

- Você - continuei - tem alguma espécie de arranjo formal com ela? Quero dizer, vocês saem exclusivamente um com o outro?

- Não. Nos vemos seguidamente. Mas saímos os dois com outros também. Por que?

- Existe alguém - perguntei - algum outro homem que ela goste de maneira especial?

- Que eu saiba não. Por que?

Fiz que sim com a cabeça, satisfeito.

- Em outras palavras, a não ser por você, o campo está livre, é isso?

- Acho que sim. Aonde você quer chegar?

- Nada, anda - respondi com inocência, tirando minha mala de dentro do armário.

- Onde é que você vai? - quis saber Pettey.

- Passar o fim de semana em casa.

Atirei algumas roupas dentro da mala.

- Escute - disse Pettey, apegando-se com força ao meu braço - em casa, será que você não poderia pedir dinheiro ao seu pai, e me emprestar para comprar um casaco de pele de marmota?

- Posso até fazer mais do que isso - respondi, piscando o olho misteriosamente. Fechei a mala e saí."

CONTINUA...

Exagero

2007-12-03T00:35:00.000-02:00

É claro que quando estou dentro do estádio não fico o tempo todo filosofando sobre o significado e as conseqüências do que a minha torcida está gritando. Xingamentos e palavrões fazem parte da festa e eu diria até que são necessários para a manutenção da boa saúde do torcedor. Quando a multidão xinga a paulistada, eu xingo junto. Mas a verdade é que não tenho nada contra eles. Nem contra os paulistas, nem contra o Corinthians. Acho inclusive que ele foi um filho bem comportado sempre que a gente precisou.

Por tudo isso, achei excessiva a comemoração ontem, principalmente no momento em que o juiz apitou o final do jogo. Compreendo que sempre que um clube grande faz dessas parcerias para fazer chover dinheiro em seus cofres - e como pilas não caem do céu assim sem motivo, sabemos que a tal parceria era... digamos... suspeita (como eu sou bonzinho) - gera desconfiança e, por vezes, até ódio nos adversários. Daí a não gostar do povo do Estado de São Paulo há uma Muralha da China de distância.

Preferia ver gremistas e colorados se unindo por razões mais nobres. Sei lá, (vou levantar uma hipótese absurda, não me condenem, por favor) pela paz, por exemplo...

Eu fui para o estádio ver o meu Tricolor, como faço todo santo dia de jogo. É um hábito e um dever como o é ir para o trabalho todos os dias. Porém, uma obrigação de que gosto muito. Comecei meu domingo madrugando - às 10h saí de Pelotas - e às 16h estava dentro do Olímpico porque queria crer no milagre. Se torcesse para outro time, não acreditaria, mas estamos falando do Grêmio, o Imortal da Azenha, um clube que consegue arrebanhar até os maiores rivais para o seu lado - num dia em que botaram para fora todo o seu desejo contido de torcer para um time grande.

Como o balde de água fria veio rápido - aos 24, o Cruzeiro já tinha feito 2x0 -, minha postura a partir de então foi de celebrar a despedida de uma geração que por pouco não nos deu as maiores glórias. Contudo, saí um tanto decepcionado pela forma como a minha torcida deu adeus a Mano Menezes e seus comandados, relegando para segundo plano aqueles que deveriam ser os atores principais da história.

Sobre Mano, eu lamento quando ouço: "já deu o que tinha que dar", "já encerrou seu ciclo no Grêmio". Anos e anos se passam e muitos não aprendem o quanto é difícil encontrar um bom treinador. Quantos leões, cláudiosduarte, héliosdosanjos, lazaronis temos que agüentar até encontrar um Foguinho, um Felipão, um Mano Menezes... Espero que desta vez não sejam muitos.

Instruções

2007-12-01T14:04:00.000-02:00

A saída para se livrar dessas porcarias de janelas que abrem junto com o blog, pelo menos por enquanto, é bloquear os pop-ups para o subdiversão.

No Firefox:
Ferramentas - Opções - Conteúdo - Bloquear janelas popup - Exceções (excluir subdiversao.blogspot.com das exceções)

No Internet Explorer:
Ferramentas - Opções da Internet - Privacidade - Bloqueio de pop-ups - Configurações - Exceções (excluir subdiversao.blogspot.com das exceções)

*Meu IE é o 7 e é em inglês, por isso não garanto o nomes das abinhas...

Era isso então. Chega de enrolar e vam' trabalhar. Agora tô praticamente de férias e não tenho mais desculpa para não postar. Logo, choverão bobagens minhas por aqui.

Plágio

2007-11-28T20:07:00.000-02:00

Foi praga do Paul! De tanto eu reclamar das pop-ups incovenientes do blog dele, aconteceu comigo a mesma coisa. Então o que é que eu fiz? Plagiei a explicação dele! Plagiei mesmo, na cara dura. Ele que é adEvogado que me processe.

Bom, faço minhas as palavras dele. E se o gúgou começar a estragar meu blog, vou-me embora pra pasargada.wordpress.com. Humpf!

AVISO AOS NAVEGANTES

Eu realmente não sei de onde surgem esses anúncios que pipocam na hora de abrir o blog. E a coisa ficou pior, agora eles vem com MÚSICA. Já vasculhei todo o html da página atrás de algum código escondido, subrepticiamente, nas entranhas desta terra de ninguém, e não achei nada. Mas também, convenhamos, meus conhecimentos sobre o assunto são parcos, sofríveis, para não dizer ridículos.

Caso alguém (Eurico?) tenha alguma dica sobre como parar com esta invasão, eu agradeço muito. Até porque eu não ganho um pila com essa balbúrdia toda, e isso sim é ultrajante!

Iluminado

2007-11-25T18:58:00.000-02:00

Quem, assim como eu, é capoeira "desde menininho", não pode perder Mestre Bimba - A Capoeira Iluminada, documentário dirigido por Luiz Fernando Goulart. Acabei de conferir no Cine Santander, aqui em Porto. O mesmo arrepio que sinto ao ouvir o som de um berimbau me chamando para jogar tomou conta de mim e de todos os presentes na salinha, tenho certeza.

A capoeira é um mundo. Estou nela há tantos anos e ainda acho que tenho muito o que conhecer. A roda é uma metáfora da vida. Dentro dela se sorri, se canta, se cai, se levanta e se aprende a lutar. Os aprendizados da roda e da vida passam pelas lições de grandes homens. Manoel dos Reis Machado, o Mestre Bimba, pode ser incluído no rol daqueles que ajudaram a construir uma cultura popular própria do Brasil de tamanha relevância. Mas não só isso. Acima de tudo ele foi uma dessas pessoas que deixam seu nome marcado na História. Seu legado vem sendo passado adiante, por seus alunos, para muitas gerações e alcança, hoje, o mundo inteiro.

Quem nunca teve nenhum contato com o tema, pode se surpreender. No documentário, muito bem feito por Goulart, descobre-se a força da nossa cultura em um bonito relato sobre uma vida tão importante.

Mais informações e horários estão no site do filme ou aqui.

"Chora capoeira, capoeira chora
chora capoeira, Mestre Bimba foi embora

Mestre Bimba foi embora
mas deixou jogo bonito
deve estar jogando agora
numa roda do infinito..."

Vestibular para superdotados

2007-11-24T13:27:00.000-02:00

Repórter do Jornal Hoje, agora há pouco:
"As provas do vestibular da FUVEST começam amanhã. 140 mil candidatos disputam uma vaga."

Tchê, meus amigos lá do USP sempre me falaram que o vestibular deles era muito difícil, mas isso aí é uma façanha! Se o sujeito passar, tinha que ser eleito reitor direto...

Aos leitores do Kzuka

2007-11-23T21:00:00.000-02:00

Nem tudo pode ser publicado no jornal.
Por favor, não me interpretem de maneira errada. Vamos fazer o debate orbitar não em torno da liberdade de expressão por si só e sim acerca da ética que esta deve carregar consigo.
Quando o rapper Ferréz escreveu para a Folha de São Paulo, no "caso Rolex", muitos leitores alegaram que seu texto era apologético ao crime em demasia e que não poderia ter sido publicado pelo veículo. Ainda falei aqui: leia lá e tire suas conclusões.
Eu tenho as minhas, mas sobre um outro fato, que me foi atentado por um colega de trabalho. Para mim, isto aqui, à página 12 do caderno Kzuka da Zero Hora de hoje, não pode aparecer nas páginas de um jornal que se pretenda sério e responsável. Será que está tão difícil de enxergar a quanta distorção de valores e exclusão social pode remeter esse texto?

A lista II

2007-11-23T00:34:00.000-02:00

Engraçados os resultados que o gúgou nos devolve quando pesquisamos o nosso próprio nome. No meu caso, descobri que, em algum lugar do Brasil, sou maestro, sou condenado a alguns anos de prisão e sou até jornalista (!) - blogueiro ainda por cima.
Há pouco tempo, postei uma poesia do Augusto dos Anjos, o chamado poeta da anti-hipocrisia ou poeta da morte. Não sei se não deram muita importância, visto que ninguém comentou - na verdade, ainda não me acostumei com esse aumento dos acessos e com a paradoxal queda livre do número de comentários por aqui (por que vocês estão tão quietos??) -, mas o fato é que a dita poesia traz uma dedicatória "Para Jônatas Costa". Bom, não preciso explicar que o Gutinho era meu faixa! Muita ceva barata bebemo naqueles barzinho paraibano do século retrasado... (sic, sic, sic, sic...) Quase cem anos depois, este foi um dos meus achados guglados. Em breve, publico mais alguns.
Bueno, aonde eu queria chegar com tudo isso...? Ah! Logo que voltei a blogar pesquisei o nome deste asneário e achei coisas muito interessantes. Uma surpresa boa foi descobrir que estou linkado no ótimo blog da Magda, que passou a figurar aqui ao lado também.

Obs: Acho que ando meio puxa-saco dos meus amigos blogueiros, mas gosto de ouvir frases como "o sr. é um gentil, seu Jônatas", que escutei hoje. Isso aí. Gentileza é bom.

A lista

2007-11-21T20:09:00.000-02:00

Toda hora pinta um linquezinho novo aqui do lado direito, mas, vez por outra, aparece um que merece ser reverenciado.
Experimentem o Listamento do meu amigo Rodrigo.
Só posso dizer que se o blog ficar tão bom quanto bater um papo com ele, vai ser o campeão de out clicks por aqui.

Come on and let it out...

2007-11-18T14:25:00.000-02:00

"Jigsaw falling into place
Just as you take my hand
Just as you write my number down
Just as the drinks arrive
Just as they play your favorite song
As the magic disappears
No longer wound up like a spring
Before you've had too much
Come back and focus again"

Disco novo do Radiohead (quer pagar quanto?) é como aquele brinquedo que você namora por meses e, depois que ganha, não larga por nada.
O Natal tá chegando...
Alguém a fim de me dar presentes?

Dos dicionários

2007-11-16T03:14:00.000-02:00

(1)Aquilo que representa a primeira pessoa do singular e é usado por aquele que fala ou escreve para referir-se a si mesmo (2)enfatiza a negativa de que (3)represento por sinais gráficos de modo bom. (4)O que é ou torna-se realidade é que (5)estou com a posse, a propriedade e estou no gozo de (6)listagens, geralmente em ordem alfabética, das palavras e expressões de uma língua ou um assunto com seus respectivos significados ou sua equivalência em outro idioma que (7)apresentam as qualidades esperadas, que são superiores em atributos que determinam a essência ou a natureza de algo ou alguém.

Nietzsche

2007-11-13T22:58:00.000-02:00

"A verdade não é boa para todos"

Teorias várias

2007-11-11T00:26:00.000-02:00

Ainda com a cara enfiada nos livros... Já volto.

Aproveita, pára de ler estes blogs, que não levam a nada, e vai ler um livro também! A Feira acaba hoje, corre que dá tempo.

Brasileirinho

2007-11-04T21:08:00.000-02:00

Alguém menos ligado em futebol nem deve ter notado que o Campeonato Brasileiro 2007 já tem um ganhador. Você também não deve ter visto, até porque o jogo não passou em nenhum canal aberto de televisão, mas a decisão aconteceu na última quarta-feira. Graças à "mágica" fórmula dos pontos corridos, a final se deu entre o líder do campeonato e o último colocado! O São Paulo confirmou o que todos já sabiam com 200 rodadas de antecedência. Sonolento...

Heinteimpo (como diriam meus amigos paulistas):

2007-11-01T12:24:00.000-02:00

"Elite é palavra perigosa e, de tão levianamente usada, esquecemos seu real sentido. Recorro ao "Houaiss": "Elite - 1. o que há de mais valorizado e de melhor qualidade, especialmente em um grupo social [este sentido não se aplica à grande maioria dos ricos brasileiros]; 2. minoria que detém o prestígio e o domínio sobre o grupo social [este, sim]".

Esta aí eu emprestei para o Zeca. Ele merece. No crees? Mira acá.

O papo do Rolex de novo??

2007-10-29T23:17:00.000-02:00

Antes de mais nada, este blog adverte: Cuidado com gente que cola textos por aí, sem citar as fontes!

Eu tentei parar de falar no assunto, mas não posso deixar de postar a opinião do Zeca Baleiro, na Folha de hoje (29/10):

TENDÊNCIAS/DEBATES

O rolo do Rolex

ZECA BALEIRO

Por que um cidadão vem a público mostrar sua revolta com a situação do país, alardeando senso de justiça social, só quando é roubado?

NO INÍCIO do mês, o apresentador Luciano Huck escreveu um texto sobre o roubo de seu Rolex. O artigo gerou uma avalanche de cartas ao jornal, entre as quais uma escrita por mim. Não me considero um polemista, pelo menos não no sentido espetaculoso da palavra. Temo, por ser público, parecer alguém em busca de autopromoção, algo que abomino. Por outro lado, não arredo pé de uma boa discussão, o que sempre me parece salutar. Por isso resolvi aceitar o convite a expor minha opinião, já distorcida desde então.
Reconheço que minha carta, curta, grossa e escrita num instante emocionado, num impulso, não é um primor de clareza e sabia que corria o risco de interpretações toscas. Mas há momentos em que me parece necessário botar a boca no trombone, nem que seja para não poluir o fígado com rancores inúteis. Como uma provocação.
Foi o que fiz. Foi o que fez Huck, revoltado ao ver lesado seu patrimônio, sentimento, aliás, legítimo. Eu também reclamaria caso roubassem algo comprado com o suor do rosto. Reclamaria na mesa de bar, em família, na roda de amigos. Nunca num jornal.
Esse argumento, apesar de prosaico, é pra mim o xis da questão. Por que um cidadão vem a público mostrar sua revolta com a situação do país, alardeando senso de justiça social, só quando é roubado? Lançando mão de privilégio dado a personalidades, utiliza um espaço de debates políticos e adultos para reclamações pessoais (sim, não fez mais que isso), escorado em argumentos quase infantis, como "sou cidadão, pago meus impostos". Dias depois, Ferréz, um porta-voz da periferia, escreveu texto no mesmo espaço, "romanceando" o ocorrido. Foi acusado de glamourizar o roubo e de fazer apologia do crime.
Antes que me acusem de ressentido ou revanchista, friso que lamento a violência sofrida por Huck. Não tenho nada pessoalmente contra ele, de quem não sei muito. Considero-o um bom profissional, alguém dotado de certa sensibilidade para lidar com o grande público, o que por si só me parece admirável. À distância, sei de sua rápida ascensão na TV. É, portanto, o que os mitificadores gostam de chamar de "vencedor". Alguém que conquista seu espaço à custa de trabalho me parece digno de admiração.
E-mails de leitores que chegaram até mim (os mais brandos me chamavam de "marxista babaca" e "comunista de museu") revelam uma confusão terrível de conceitos (e preconceitos) e idéias mal formuladas (há raras exceções) e me fizeram reafirmar minha triste tese de botequim de que o pensamento do nosso tempo está embotado, e as pessoas, desarticuladas.
Vi dois pobres estereótipos serem fortemente reiterados. Os que espinafraram Huck eram "comunistas", "petistas", "fascistas". Os que o apoiavam eram "burgueses", "elite", palavra que desafortunadamente usei em minha carta. Elite é palavra perigosa e, de tão levianamente usada, esquecemos seu real sentido. Recorro ao "Houaiss": "Elite - 1. o que há de mais valorizado e de melhor qualidade, especialmente em um grupo social [este sentido não se aplica à grande maioria dos ricos brasileiros]; 2. minoria que detém o prestígio e o domínio sobre o grupo social [este, sim]".
A surpreendente repercussão do fato revela que a disparidade social é um calo no pé de nossa sociedade, para o qual não parece haver remédio -desfilaram intolerância e ódio à flor da pele, a destacar o espantoso texto de Reinaldo Azevedo, colunista da revista "Veja", notório reduto da ultradireita caricata, mas nem por isso menos perigosa. Amparado em uma hipócrita "consciência democrática", propõe vetar o direito à expressão (represália a Ferréz), uma das maiores conquistas do nosso ralo processo democrático. Não cabendo em si, dispara esta pérola: "Sem ela [a propriedade privada], estaríamos de tacape na mão, puxando as moças pelos cabelos". Confesso que me peguei a imaginar esse sr. de tacape em mãos, lutando por seu lugar à sombra sem o escudo de uma revista fascistóide. Os idiotas devem ter direito à expressão, sim, sr. Reinaldo. Seu texto é prova disso.
Igual direito de expressão foi dado a Huck e Ferréz. Do imbróglio, sobram-me duas parcas conclusões. A exclusão social não justifica a delinqüência ou o pendor ao crime, mas ninguém poderá negar que alguém sem direito à escola, que cresce num cenário de miséria e abandono, está mais vulnerável aos apelos da vida bandida. Por seu turno, pessoas públicas não são blindadas (seus carros podem ser) e estão sujeitas a roubos, violências ou à desaprovação de leitores, especialmente se cometem textos fúteis sobre questões tão críticas como essa ora em debate.
Por fim, devo dizer que sempre pensei a existência como algo muito mais complexo do que um mero embate entre ricos e pobres, esquerda e direita, conservadores e progressistas, excluídos e privilegiados. O tosco debate em torno do desabafo nervoso de Huck pôs novas pulgas na minha orelha. Ao que parece, desde as priscas eras, o problema do mundo é mesmo um só -uma luta de classes cruel e sem fim.

JOSÉ DE RIBAMAR COELHO SANTOS, 41, o Zeca Baleiro, é cantor e compositor maranhense. Tem sete discos lançados, entre eles, "Pet Shop Mundo Cão".

Waking Life II

2007-10-24T22:49:00.000-02:00

Olha eu e meu possante aí!!

Não entendeu? Dá uma roladinha nessa barra aí à direita...

Quer saber mais sobre esse "estilo de vida"? Dá uma olhada aqui e assiste ao filme!

Porzioeta

2007-10-23T01:04:00.000-02:00

Surge um poeta! Tem nome de pintor, mas é poeta.
Meu amigo Leonardo. Espero que não demore mais uns 6 meses para que ele escreva de novo.

Esta abaixo eu roubei do blog do Bruno, sem autorização nem dele, nem do autor. E quero ver qual dos dois vai encarar!
Brincadeira. Eu sempre botei fé nesse guri....

O significado de Contradição

Leonardo Porzio

Encontrarei a contradição
De significado até então desconhecido por mim
Caso algum dia me afogue, por fim
No imenso mar do arrependimento

Talvez sirva como alento saber que
Se me rendo
Foi porque um dia resisti
Mesmo temendo
Não abri mão de ideais próprios
Ainda que estivesse me corroendo

Sendo alheio a lamentações
Encurtei o caminho até a dor
A vi nascer e morrer
Mas também sofri menos por amor
Do que poderia sofrer
Se tivesse dado importância ao passado
Repensando, angustiado
O que fiz e não posso desfazer

Fardos foram detalhes perto do orgulho
Idéias passadas viraram entulho
Males anestesiados pelo sangue quente
Fervente, incandescente
Que não mente para a consciência
E a tranqüiliza
Ao dá-la a certeza precisa
De que sempre age com inteligência

Toda negligência não foi desleixo
Foi a distância que eu sempre deixo
Entre o primeiro beijo e o adeus
Seus ou não
Para que nunca sinta preenchido
Um vazio que só tem a se criar

Mas não vejo mar algum em minha frente
E se, mesmo assim, algum dia o ver
Nadarei a todo instante, até morrer
Sem deixar a maldita água
Estonteante como o gim e envenenada
Enquanto vivo vencer meu pulmão
Adentrar minhas narinas e me fazer conhecer
Então
O significado de contradição

Trabalhotrabalhotrabalhotrab

2007-10-19T01:07:00.001-02:00

Me dá só um segundinho, um minutinho, um instante.

Vou ali dormir uma noite de 5h e já tô satisfeito. Volto já!

Para começo de conversa

2007-10-16T23:58:00.000-02:00

Dentre tantas coisas que li e ouvi sobre o Tropa de Elite e os assuntos suscitados pelo filme, gostei da coluna do Scliar na ZH de hoje (16/10). Ajudou a dar uma organizada nas idéias. Vou reproduzir abaixo. Amanhã quero comentar alguma coisa. Já tem tanta gente falando bobagens sobre o assunto por aí... Que diferença vai fazer o meu bloguinho falar mais uma?

Moacyr Scliar

A questão da violência: onde, mesmo, está a verdade?

A polêmica em torno ao filme Tropa de Elite está longe de ser um fenômeno isolado. Na semana antes da estréia o apresentador de tevê Luciano Huck, que teve seu Rolex roubado durante um assalto na capital paulista, escreveu para a Folha de S. Paulo um artigo em que, invocando sua condição de cidadão brasileiro honesto e em dia com os impostos, protestava contra a insegurança. Choveram cartas, em sua imensa maioria criticando-o furiosamente: Luciano Huck seria um jovem rico e alienado que finalmente descobrira a realidade brasileira. Esta crítica serviu de tema para um outro artigo, este do escritor Ferréz, originário da periferia, segundo o qual, no final tudo deu certo: o apresentador escapou com vida, o assaltante ganhou um relógio. Como se pode imaginar, o texto por sua vez motivou um dilúvio de correspondência desta vez defendendo Luciano Huck e atacando Ferréz.

Durante muito tempo a discussão sobre violência no Brasil teve conotação política. Basicamente havia duas correntes que, simplificando muito, poderíamos chamar de direita e de esquerda. Para a direita, violência era caso de polícia e só terminaria com a repressão, um argumento que ganhou força quando o prefeito republicano de Nova York, Rudolph Giuliani, criou a estratégia da "tolerância zero", ou seja a punição de qualquer transgressão, por menor que fosse (e a criminalidade realmente diminuiu ali). Para a esquerda, violência era questão social e seria uma forma de distribuição de renda à la Robin Hood - roubar dos ricos para dar aos pobres. Esta visão proporcionava uma visão aparentemente simples e lógica. Mas só aparentemente. Aos poucos foi ficando claro que a coisa era mais complicada do que parecia, e o problema da droga mostra-o bem; o tráfico comanda o crime na favela, mas o tráfico é alimentado pela mesma classe média que é assaltada e se queixa da violência. O crime tem, pois, vários fatores, inclusive psicológicos, e foi baseado nesta "face oculta" que Rubem Fonseca construiu sua ficção original e que precedeu Tropa de Elite e também Cidade de Deus. Que Rubem Fonseca, baseado em grande parte em sua experiência como comissário de polícia, tinha acertado em cheio, demonstra-o o número de seguidores que teve entre jovens ficcionistas. Numa época, muitos dos concorrentes a prêmios literários (e fui jurado em vários) claramente imitavam Fonseca.

A discussão se complicou, ideologia ficou um assunto confuso (o que é mesmo esquerda, o que é direita?), mas isto não implica a perda dos referenciais. Desigualdade continua existindo, injustiça social também. Ainda que a esquerda tenha cometido erros grosseiros, isto não quer dizer que as idéias de direita representem a solução. A verdade, como sempre, está no meio. Mas não no meio da testa perfurada por uma bala. Para evitar que isto aconteça, temos de parar de bater boca e ir em busca de soluções práticas, racionais e sobretudo humanas.

Trapo de Elite

2007-10-16T01:50:00.000-02:00

e.li.te
(Houaiss) s.f. 1. O melhor ou mais valorizado num grupo social. 2. Minoria que domina um grupo. Contrário de escória.
(Priberam) s.f. 1. O que há de melhor numa sociedade ou num grupo. 2. A flor.

Esta palavrinha andava se revirando dentro do meu míni Houaiss, na estante. Resolvi levá-la para tomar um ar aqui fora.

Piauí

2007-10-13T17:30:00.000-03:00

Foto: Jônatas Costa

Risos que balançaram este caderninho eletrônico sobre meu colo, neste sábado à tarde. Saíram todos daqui.

E tem gente que ainda não assinou a piauí... E nem conheceu Little Teresa (acima)!

Tsc, tsc...

Waking life

2007-10-11T06:10:00.000-03:00

São 5:30 e a herança menos querida que trago da Princesa do Sul, minha rinite alérgica, decidiu que não vou dormir mais hoje. Então resolvi abrir este meu caderninho eletrônico para contar uma história que, por pouco, não deixo passar batida.

Ando dormindo tão mal que, às vezes, não sei se estou vivendo mesmo ou se estou dentro de um filme de David Lynch.
Ocorre que anteontem eu saía do meu examen de español e vinha me dirigindo para casa, clamando por uma cama aconchegante que aliviasse meu cansaço. Guiava meu carro pela Lima e Silva, sentido Ipiranga - Perimetral e, no meio do caminho, me lembrei de passar no Zaffari para umas comprinhas. Entrei no estacionamento coberto do supermercado - que fica no segundo andar. Desci do meu ex-roubado já recuperado e ainda combalido possante e peguei o elevador em direção ao térreo.
Desodorante, papel higiênico, suco de laranja, água e cerveja. O básico. Passei no caixa, economizar é comprar bem, tomara que eu esteja errado, porque na minha concepção economizar é comprar barato... Uma parada rápida na balança, para verificar se os quilinhos perdidos nos últimos tempos permanecem perdidos por aí. Tudo certo.
Saí com duas sacolas, relativamente leves, pela porta que fica ao lado da farmácia Panvel que tem dentro do super. A noite estava muito agradável. Caminhei lentamente, mas sem fazer nenhuma parada no trajeto, até meu apartamento. Cumprimentei o porteiro, subi as escadas, abri a porta de casa, entrei, guardei as compras e olhei com fervor para minha confortável cama de casal. Atirei-me sobre ela e meu corpo agradecia aos céus pelo merecido repouso.
Tem gente que fala em "harmonia entre o corpo e a alma"... Vai saber. O certo é que quando a carcaça descansou, os neurônios voltaram à sua lida normal. Cerca de 20 minutos depois da minha chegada ao lar, duas palavras eram berradas pelo meu cérebro para o resto da cabeça e do corpo: O CARROOOO!!!!

Ainda Huck

2007-10-11T05:55:00.000-03:00

Recebi reclamações de gente que não achou a íntegra do texto - que já está ficando velhinho... - de Luciano Huck. Ele foi publicado originalmente no Tendências/Debates da Folha do dia 01/10, mas republicado em ZH, dia 03/10. Como a Zero ainda está aberta para não-assinantes, é só clicar aqui.

AVISO

2007-10-10T20:11:00.000-03:00

Este blog NÃO faz jornalismo. Mal e porcamente faz jonatismo.

Fora da (des)ordem

2007-10-09T23:35:00.000-03:00

Uma certa visão do caos. O que poderíamos chamar de partes do cenário são um guarda-roupa, com uma das portas abertas, e uma série de outros móveis que não parecem ter sido projetados para esse quarto. Dois cubos de madeira empilhados sustentam um aparelho de televisão. Em seguida, vê-se um som velho desligado sobre uma éspecie de mesinha com rodas. Em frente ao som e à tv, uma cama com cobertas dispostas de forma bem desordenada. Sobre ela também aparecem celulares, livros e controles remotos. O computador, seus fios e suas mil tarefas simultâneas ajudam a completar o excesso de imagens e o som de fundo, vindo da rua movimentada, atrapalha um pouco a concentração. Ao lado da cama, um banco com um copo quase vazio de água e um prato com restos de pizza. Roupas, usadas pela manhã, estão sobre um pequeno sofá. Pelo chão, um par de tênis e outro de chinelos e duas meias, cada qual atirado para um canto diferente. O armário que completa a cena quase consegue tapar o colchão de casal atrás de si, mas lhe faltam uns 30cm de largura. Deveria ser reservado apenas para os livros, mas guarda também uma máquina de cortar cabelo (!), dois desodorantes e um recipiente desses com guardanapos (!).

Tudo está fora do lugar. Fora da ordem. Os objetos, as imagens... No entanto, basta fechar os olhos... Para esquecer toda a bagunça... Para ouvir apenas o som que, agora, sai do televisor. Desde que seja uma das melhores canções feitas nos últimos anos. Não me arrependo. E não me canso de insistir nesse cara que ainda consegue criar coisas tão bonitas e tão marcantes.

http://www.youtube.com/watch?v=3jCztUzuAU0

.

Vida Normal?

2007-10-09T01:18:00.001-03:00

Para quem ainda não está acompanhando, indico que não perca o VidAnormal, de segunda a sexta, das 18h30 às 18h45, na TVCOM, ou a hora que você quiser, em www.vidanormal.com.br. Tem esse sotaque beem porto-alegreeeense, mas vale a pena, porque é muito engracado e, em breve, meu amigo Fernando Russowsky entrará em cena, no papel de um chefe muito bravo chamado Batista. Quem conhece o Fernando, sabe que ele mesmo já é um personagem, uma figuraça!

Ah, abram o saite do VidAnormal no IE, pois no FF os vídeos não rolam.

Vida Anormal III

2007-10-09T00:40:00.000-03:00

Na Folha de hoje (08/10), a já famigerada resposta ao desabafo de Huck. A discussão é boa e vai longe.
O cara escreve muito bem, porém... "e sempre tem um porém"... Bom, melhor conferir abaixo e tirar suas conclusões:

TENDÊNCIAS/DEBATES

Pensamentos de um "correria"

FERRÉZ

"Ele não terá homenagem póstuma se falhar. Pensa: "Como alguém usa no braço algo que dá pra comprar várias casas na quebrada?"

ELE ME olha, cumprimenta rápido e vai pra padaria. Acordou cedo, tratou de acordar o amigo que vai ser seu garupa e foi tomar café. A mãe já está na padaria também, pedindo dinheiro pra alguém pra tomar mais uma dose de cachaça. Ele finge não vê-la, toma seu café de um gole só e sai pra missão, que é como todos chamam fazer um assalto.
Se voltar com algo, seu filho, seus irmãos, sua mãe, sua tia, seu padrasto, todos vão gastar o dinheiro com ele, sem exigir de onde veio, sem nota fiscal, sem gerar impostos.
Quando o filho chora de fome, moral não vai ajudar. A selva de pedra criou suas leis, vidro escuro pra não ver dentro do carro, cada qual com sua vida, cada qual com seus problemas, sem tempo pra sentimentalismo. O menino no farol não consegue pedir dinheiro, o vidro escuro não deixa mostrar nada.
O motoboy tenta se afastar, desconfia, pois ele está com outro na garupa, lembra das 36 prestações que faltam pra quitar a moto, mas tem que arriscar e acelera, só tem 20 minutos pra entregar uma correspondência do outro lado da cidade, se atrasar a entrega, perde o serviço, se morrer no caminho, amanhã tem outro na vaga.
Quando passa pelos dois na moto, percebe que é da sua quebrada, dá um toque no acelerador e sai da reta, sabe que os caras estão pra fazer uma fita.
Enquanto isso, muitos em seus carros ouvem suas músicas, falam em seus celulares e pensam que estão vivos e num país legal.
Ele anda devagar entre os carros, o garupa está atento, se a missão falhar, não terá homenagem póstuma, deixará uma família destroçada, porque a sua já é, e não terá uma multidão triste por sua morte. Será apenas mais um coitado com capacete velho e um 38 enferrujado jogado no chão, atrapalhando o trânsito.
Teve infância, isso teve, tudo bem que sem nada demais, mas sua mãe o levava ao circo todos os anos, só parou depois que seu novo marido a proibiu de sair de casa. Ela começou a beber a mesma bebida que os programas de TV mostram nos seus comerciais, só que, neles, ninguém sofre por beber.
Teve educação, a mesma que todos da sua comunidade tiveram, quase nada que sirva pro século 21. A professora passava um monte de coisa na lousa -mas, pra que estudar se, pela nova lei do governo, todo mundo é aprovado?
Ainda menino, quando assistia às propagandas, entendia que ou você tem ou você não é nada, sabia que era melhor viver pouco como alguém do que morrer velho como ninguém.
Leu em algum lugar que São Paulo está ficando indefensável, mas não sabia o que queriam dizer, defesa de quem? Parece assunto de guerra. Não acreditava em heróis, isso não!
Nunca gostou do super-homem nem de nenhum desses caras americanos, preferia respeitar os malandros mais velhos que moravam no seu bairro, o exemplo é aquele ali e pronto.
Tomava tapa na cara do seu padrasto, tomava tapa na cara dos policiais, mas nunca deu tapa na cara de nenhuma das suas vítimas. Ou matava logo ou saía fora.
Era da seguinte opinião: nunca iria num programa de auditório se humilhar perante milhões de brasileiros, se equilibrando numa tábua pra ganhar o suficiente pra cobrir as dívidas, isso nunca faria, um homem de verdade não pode ser medido por isso.
Ele ganhou logo cedo um kit pobreza, mas sempre pensou que, apesar de morar perto do lixo, não fazia parte dele, não era lixo.
A hora estava se aproximando, tinha um braço ali vacilando. Se perguntava como alguém pode usar no braço algo que dá pra comprar várias casas na sua quebrada. Tantas pessoas que conheceu que trabalharam a vida inteira sendo babá de meninos mimados, fazendo a comida deles, cuidando da segurança e limpeza deles e, no final, ficaram velhas, morreram e nunca puderam fazer o mesmo por seus filhos!
Estava decidido, iria vender o relógio e ficaria de boa talvez por alguns meses. O cara pra quem venderia poderia usar o relógio e se sentir como o apresentador feliz que sempre está cercado de mulheres seminuas em seu programa.
Se o assalto não desse certo, talvez cadeira de rodas, prisão ou caixão, não teria como recorrer ao seguro nem teria segunda chance. O correria decidiu agir. Passou, parou, intimou, levou.
No final das contas, todos saíram ganhando, o assaltado ficou com o que tinha de mais valioso, que é sua vida, e o correria ficou com o relógio.
Não vejo motivo pra reclamação, afinal, num mundo indefensável, até que o rolo foi justo pra ambas as partes.

REGINALDO FERREIRA DA SILVA , 31, o Ferréz, escritor e rapper, é autor de "Capão Pecado", romance sobre o cotidiano violento do bairro do Capão Redondo, na periferia de São Paulo, onde ele vive, e de "Ninguém é Inocente em São Paulo", entre outras obras. Leia o artigo de Luciano Huck em www.folha.com.br/072801

Os artigos publicados com assinatura não traduzem a opinião do jornal. Sua publicação obedece ao propósito de estimular o debate dos problemas brasileiros e mundiais e de refletir as diversas tendências do pensamento contemporâneo. debates@uol.com.br

Vida Anormal II

2007-10-05T20:24:00.000-03:00

Vocês viram o comentário do Zeca no terceiro "mais" ali de baixo?
E eu linkei a música do cara e não vi...

Para não dizer que falei só dos gregos e não dos troianos, dêem (este acento ainda existe?) uma olhada no Painel do Leitor da Folha de hoje (05/10). No último comentário sobre o assalto.

____

Três dias depois eu percebo que os links da Folha são exclusivos para assinantes. Realmente, estou destreinado nessa coisa de blog... Vou colar abaixo o comentário do Zeca na Folha do dia 02/10 e a repercussão na Folha de 05/10:

"A nossa elite (se é que merece ser assim chamada) é mesmo patética. Só mostra indignação com a situação do país quando tem o seu Rolex roubado.
Queria ver Luciano Huck escrevendo um texto tão indignado caso presenciasse uma chacina no Capão Redondo."
ZECA BALEIRO, músico (São Paulo, SP)

Assalto nos Jardins
"Parabenizo a Folha por dar a oportunidade a seus leitores de constatar que existem pessoas como o senhor Luciano Huck ("Pensamentos quase póstumos", "Tendências/Debates", 1º/10).
Já nos primeiros parágrafos do artigo, deparei com a "humildade" que poderia esperar de uma pessoa que afirma que vive seus dias para melhorar a vida das pessoas e do país. Segundo ele, caso fosse assassinado, deixaria uma multidão triste, o governador envergonhado e o presidente em silêncio.
Pena que uma pessoa que tem a oportunidade de divulgar o seu pensamento em nível nacional viva tão fora da realidade a ponto de precisar ter seu Rolex roubado para se dar conta de que a violência escancarada nas ruas não faz parte apenas do roteiro de um filme.
Por fim, sugiro ao apresentador que pergunte a um trabalhador que ganha um salário mínimo quanto paga de impostos. Adianto a resposta: uma fortuna!"
LUIS FELIPE VELLACICH YUBI (Ourinhos, SP)

"Lamentável o comentário de Zeca Baleiro sobre o texto de Luciano Huck -como se Zeca Baleiro não fizesse parte dessa elite.
Se a questão da violência chegou à elite por causa de um Rolex, acho ótimo! O que importa é que chegou.
E quem sabe assim, quando os poderosos descobrirem que estão na mesma linha de fogo que o pessoal do Capão Redondo, as coisas comecem a mudar. E por falar em Capão Redondo, dou um doce a Zeca Baleiro se ele um dia já passou por lá.
Estou farta de gente que come caviar e arrota mortadela."
MARIANA PEDREIRA (São Paulo, SP)

Quem, por acaso, também for assinante, aproveite e confira toda a discussão que o tema tem gerado na seção Painel do Leitor ao longo da última semana.

Vida Anormal

2007-10-05T00:26:00.001-03:00

Bá, Luciano, te assaltaram, cara?! Fiquei chocado ao ver teu desabafo. Que absurdo! E foi nos Jardins, ainda por cima. Até nos Jardins... Logo aí, onde as meninas gostam de rap e de happy end. Que absurdo! Ninguém respeita mais ninguém neste país. Não respeitam nem a ti, que é um cara querido pelas multidões, que é um herói nacional, que faz tanto por nossa pátria. Nos Jardins, cara... Quando li, me assustei, cheguei a levar a mão ao meu Rolécs, para ver se ainda estava comigo.

Vamos ter que tomar providências. Isso não pode ficar assim! Vamos chamar o comandante Nascimento, sim. Chamemos os soldados americanos. Chamem o Super-Homem, o Chapolin Colorado! Temos que agir! É agora ou nunca! É a nossa super chance!

E tem mais e mais e mais e mais...

Poeta da anti-hipocrisia

2007-10-04T01:21:00.000-03:00

Festival

Para Jônatas Costa

Címbalos soam no salão. O dia

Foge, e ao compasso de arrabis serenos

A valsa rompe, em compassados trenos

Sobre os veludos da tapeçaria.

Estatuetas de mármore de Lemnos

Estão dispostas numa simetria

Inconfundível, recordando a estria

Dos corpos de Afrodite e Vênus.

Fulgem por entre mil cristais vermelhos

O alvo cristal dos nítidos espelhos

E a seda verde dos arbustos glabros.

E em meio às refrações verdes e hialinas,

Vibra, batendo em todas as retinas,

A incandescência irial dos candelabros.

Augusto dos Anjos

Postando...

2007-10-02T01:06:00.000-03:00

Não sabe como empregar o gerúndio corretamente? Pois agora ficou mais fácil, ele tá na rua da amargura! Tá aceitando qualquer bico. Saiba mais

Eu quero estar demonstrando aqui minha contrariedade com o referido decreto, até porque penso que o gerúndio é uma forma verbal muito simpática, e também vou estar lembrando que teu passado vai estar te condenando, governador. Para quem está esquecendo, pode ir lembrando aqui. Não é de hoje que o senhor vem estando aprontando, Seu Zé.

O eleitorado brasileiro é que parece que nunca vai estar aprendendo...

Beleza?

2007-10-01T01:47:00.001-03:00

Buenas, vamos trabalhar então, né? Esta volta tava numa inércia... Mas eu tenho uma explicação... Aliás, uma desculpa esfarrapada, melhor dizendo. Eu estava sem computador. Um post novo era quase uma odisséia. Lembro que no verão tive que usar a lan house de uma locadora no Cassino. Um calor... E eu com meu postzinho ali ao lado do micro, escrito a mão, num bloquinho. Daí larguei de mão!
Agora é outra história. Comprei um brinquedinho desses que tu levas para qualquer lugar. Ô coisa que vicia, isto aqui! Depois que chegou este troço e também meu guarda-roupa novo, minha vida mudou. Tá tudo mais organizadinho, limpinho e até voltei a blogar!
Bá, eu tenho tanta coisa para contar...
Dia desses, numa aula, se falava que os eletroeletrônicos estão se tornando cada vez mais descartáveis. E que os relacionamentos também estariam. Que temos muitos contatos e poucos amigos, hoje em dia.
Fiquei pensando como é interessante essa coisa de conviver com gerações diferentes, como é meu caso. Ora estou no trabalho, lidando com pessoas que têm, em média, de 25 a 45 anos, ora estou na faculdade, com meus colegas de 17 a 22, por aí. É quase um exercício de atuação, do tipo: aqui vou "encarnar" o profissional, ali posso ficar mais à vontade, falar minhas bobagens.
Bom, mas já tô viajando...
O que eu queria dizer é que não me identifico nem um pouco com essa história de relações superficiais, descartáveis. Considero que tenho amigos. Muitos. E se eu pudesse os reuniria todos os dias, numa mesa de bar, num parque, em minha casa mesmo, onde fosse. Como a vida coloca tantos obstáculos na nossa frente - contas para pagar, compromissos para cumprir, idas e vindas durante o dia - precisamos usar certos artifícios para manter as amizades sempre bem vivas. Uma das artimanhas que uso para tentar juntar esses amigos - ou pelo menos para comentar com eles do filme que vi semana passada - é este blog.
Como senti falta dos meus dois ou três leitores durante esses meses todos, voltei.
Beleza?

Voltei a blogar!

2007-09-28T19:41:00.001-03:00

"Voltei a blogar
porque senti saudade
do tempo em que eu andava pela web
Com tolices e achados
Desenhados no meu teclado
E a saudade rola, rola
Como um disco de vitrola
Começo a recordar
Cantando em tom maior
E acabo no tom menor

Voltei a blogar
porque senti saudade
do tempo em que eu postava por aqui
Com esse ingênuo pretender
Que alguém queira me ler
Ó meu blog, velho amigo
Novamente estou contigo
Uma vida me transtorna
Como um filho à casa torna
De ti nunca me esqueci

Voltei a blogar..."

Com sua licença, Lamartine.

Olha o breque!!

2007-04-01T20:36:00.000-03:00

Acabou a mamata!!

2007-02-26T20:05:00.000-03:00

Brincadeira... Tá muito calor pra escrever. :-)

Para quem não entendeu o último post, vai um mais fácil...

2007-02-07T21:20:00.000-02:00

O Grêmio 2007 continua 100%. No Grenal de ontem, mais uma vez, confirmou a boa fase. O Tricolor de Felipão derrotou, com facilidade, o time de Dunga, Sobis (Dengoso), Lúcio (Zangado) e Tinga (Traíra).

Durante a transmissão da partida, ouvi que "a CBF não vê com bons olhos a influência do irmão Assis sobre o jogador R.". Alguém mais, por aí, já viu este filme?

Acho que já está mais do que na hora de discutirmos qual a real importância deste atleta para o futebol. Sim, pois, que eu saiba, o campeão mundial de embaixadinhas nem sequer joga em um time profissional...

R. faz muitos gols?

R. já ganhou muitos títulos?

Alguém já o viu atuar bem com a camisa da Seleção Brasileira?

Não responderei a nenhuma das três perguntas. Porém, apenas como comparação, quero lembrar de três nomes. Um para cada questão. Pelé, Danrlei e Romário, respectivamente. Muitos consideram R. melhor que estes três! É um acinte! Um absurdo! Um despropósito!

Contudo, ele tem todas as características do jogador moderno: só pensa em dinheiro, não se entrega nos jogos e não tem amor por clube algum. No seu caso, não tem nem personalidade própria, pois parece que quem comanda suas ações é o irmão mais velho. E já fez seguidores, vide os não menos mascarados Robinho e A. Pato.

Pronto, Carlitos. Agora não reclamem dos meus textos apaixonados! Eheheh.